Laurence HERAULT

À Monsieur Hovhannès Haroutiounian

                                                               La création du monde

                                                                                 La création du monde !

                                                                                 Comme si elle allait

                                                                                 Renaître sous nos yeux,

                                                                                 Et que la main de Dieu

                                                                                 Recommençait son œuvre

                                                                                 Pour nous émerveiller

                                                                                 Chaque jour et chaque heure,

                                                                                 Chaque nouveau matin

                                                                                 Étant un pur écrin

                                                                                 À la vie qui devient,

                                                                                 Quand chaque crépuscule

                                                                                 Éblouissant les nues

                                                                                 Est un doux préambule

                                                                                 À la nuit qui revient .

                                                                                 Et nous, que faisons-nous

                                                                                 De toutes ces beautés

                                                                                 Célestes, nébuleuses,

                                                                                 Intenses, fabuleuses,

                                                                                 Sinon que d'être là

                                                                                 À s'en enthousiasmer,

                                                                                 Ambassadeurs zélés

                                                                                 D'inspirantes promesses

                                                                                 Toujours renouvelées,

                                                                                 Chercheurs infatigables

                                                                                 Explorant d'impalpables

                                                                                 Émotions de jeunesse,

                                                                                 Créant sans nous lasser,

                                                                                 Des trésors contemplés,

                                                                                 Les mille et un reflets,

                                                                                 Pour qu'ils viennent briller

                                                                                 Dans le creux de nos mains,

                                                                                 Quand le monde s'éteint ?

                                                                                              Laurence

                                                                                              05 novembre 2024

L’amour - comme le dernier refuge face à un monde de plus en plus oppressant…

Il est vrai qu'il faut bien ça pour réussir à tenir, quand tout se délite alentour...

Sous un ciel complice, un temps suspendu qui  rompt avec les tracas quotidiens.

Le Lac n'est jamais loin et, grâce à Lamartine, le temps suspend son vol, le temps de nous le dire... 

Ah la couleur du ciel !

 

Elle marque les souvenirs,

 

colore l'amour,...

Que seraient les poètes sans les couleurs du ciel ? ;-)

Pour H. 

Merci à A. H.-C.

                                                            Pour l'orangé des cieux

                                                                             Pour l'orangé des cieux, à la tombée du jour,

                                                                             Sur lequel se détache la ramure des arbres,

                                                                             Pour le disque diaphane de la lune de nacre

                                                                             Lumineuse présence sur le bleu alentour,

                                                                             Puisque tu m'attendais tranquillement là-bas,

                                                                             À quelques encâblures de notre tour Eiffel

                                                                             Qui scintillait déjà de mille et un éclats,

                                                                             Loin de l'agitation de la ville et des voix

                                                                             Se mêlant à l'écho des clameurs citoyennes,

                                                                             Mon cœur empli de joie se réjouissait déjà

                                                                             De passer près de toi cette soirée nouvelle,

                                                                             Dans le tendre aparté qui nous était offert,

                                                                             Oubliant les soucis et présents à nous-mêmes ;

                                                                             Bouffée de liberté en ces temps renégats.

                                                                                          Laurence

                                                                                          15 janvier 2022

Ah le parfum des fleurs !

 

Rien de tel pour respirer du bonheur;

 

Très beau poème Laurence

Merci Emrys ! Et oui, c'est le moment de respirer profondément les corolles que le printemps nous tend. :-) 

Franchir le paraître pour essayer d’atteindre l’être : n’est-ce pas là la mission de la poésie ?

Oui, c'est une belle façon de l'exprimer. :-)

 

Démarche subtile, méandres intérieurs, introspection à partir des sens, vers la découverte du moi.

N’y a-t’il pas qque chose de proustien dans cette entreprise ?

N'y a-t-il pas toujours, dans nos inspirations, quelques réminiscences de nos illustres prédécesseurs ?  

                                                              Il n'est de vérité

                                                                                Il n'est de vérité que dans la profondeur

                                                                                Et le parfum des fleurs est là pour nous guider,

                                                                                D'un pétale embaumé à son être intérieur

                                                                                L'apparence est un leurre venant nous inspirer

                                                                                Pour nous ouvrir le cœur, nous faisant cheminer

                                                                                Vers de nouveaux sentiers jusqu'alors ignorés,

                                                                                Nous prenant par le nez pour nous ouvrir le cœur,

                                                                                Chaque parfum de fleur est là pour nous guider

                                                                                D'un pétale embaumé vers son être intérieur ;

                                                                                Il n'est de vérité que dans la profondeur

                                                                                              Laurence

                                                                                              05 novembre 2024

                                                              Le Surmulot

                                                                                Pattes roses, ventre clair,

                                                                                Billes noires, nez pointu,

                                                                                Le Surmulot va et vient

                                                                                Du soir au petit matin,

                                                                                De son terrier aux poubelles,

                                                                                Ne se cachant même plus

                                                                                Quand il croise le chemin

                                                                                D'un être du genre humain

                                                                                Qui partage son terrain.

                                                                                Il court sans se retourner,

                                                                                Se faufile un peu partout,

                                                                                Dans un jeu de cache-cache

                                                                                Qu'il doit jouer avec nous,

                                                                                Poursuivant en solitaire

                                                                                Son alimentaire quête,

                                                                                Pendant que ses enfants guettent,

                                                                                Attentifs à ce manège,

                                                                                Chacun ressortant la tête

                                                                                Du gruyère de la terre.

                                                                                Pattes roses, ventre clair,

                                                                                Billes noires, nez pointu,

                                                                                Le Surmulot n'ira plus

                                                                                Du soir au petit matin,

                                                                                De son terrier aux poubelles.

                                                                                Il a croisé le chemin

                                                                                Des pièges que les humains

                                                                                Installent sur leurs terrains

                                                                                Et il gît là, sur le flanc,

                                                                                Sans un regard des passants.

                                                                                                                Laurence

                                                                                                                23 octobre 2024

Il n’y a jamais rien de vraiment nouveau sous le soleil : les comportements humains restent semblables au fil de l’Histoire…

Le fait est que je ne peux guère vous contredire...

Une démonstration de  l’intemporalité des grandes œuvres!

Oui, les grandes oeuvres sont intemporelles. :-)

bravissimo ! merci pour ce partage

Merci Mady. Avec grand plaisir !

À Léopold

À tous les chanteurs, musiciens, professionnels de chacun

des métiers nécessaires à la réalisation d'une telle œuvre ;

pour ce Rigoletto de Verdi mis en scène par Claus Guth

et joué à l'Opéra Bastille : Bravo !

                                                               Le Roi s'amuse

                                                                                              Le Roi s'amuse, à l'opéra ;

                                                                                              Cela fait résonner en soi

                                                                                              D'autres histoires d'autres temps

                                                                                              Où le comportement des « grands »

                                                                                              De ce monde et bien des puissants,

                                                                                              N'est guère à la fin différent

                                                                                              Toujours des cours, des intrigants,

                                                                                              Des luttes de classe et des clans,

                                                                                              Des passe-droits, des entre-soi,

                                                                                              Où l'on s'arrange avec les lois

                                                                                              Cependant que le fou du roi

                                                                                              Flattant les uns, raillant les autres,

                                                                                              Vient amuser la galerie,

                                                                                              Maudit par ceux dont il se gausse,

                                                                                              N'éprouvant aucune empathie

                                                                                              Pour les êtres que l'on trahit,

                                                                                              Pour l'innocence que l'on fauche,

                                                                                              Si l'on sauve l'enfant chérie

                                                                                              De cette funeste débauche

                                                                                              Mais la médaille a son revers

                                                                                              Et la vengeance un goût amer

                                                                                              Quand, pour punir ce libertin

                                                                                              D'avoir deshonoré son bien,

                                                                                              On traite avec un assassin

                                                                                              Pensant balayer ses tourments,

                                                                                              Ourdissant un crime de sang

                                                                                              Qui se retourne contre soi,

                                                                                              Quand l'être, dans ces filets pris,

                                                                                              Préfère sacrifier sa vie

                                                                                              Pour que son amour innocent

                                                                                              Reste pur en son cœur vaillant,

                                                                                              Faisant disparaître l'offense

                                                                                              Aux yeux de ce père en souffrance

                                                                                              Hanté par de poignants remords

                                                                                              Qui le suivront jusqu'à la mort

                                                                                                                 Laurence

                                                                                                                 28 novembre 2024

À Bruno B.G.

                                                              Poêle à bois

                                                                                Poêle à bois, copeaux compressés,

                                                                                Granulés qui tombent en pluie

                                                                                Dans un cliquetis singulier ;

                                                                                Claquement du métal chauffé

                                                                                Cascade de petits bruits secs,

                                                                                Dans leur descente irrégulière

                                                                                Le long des parois éclairées

                                                                                De bondissantes étincelles

                                                                                Flammes vives qui se libèrent

                                                                                Sur d'incandescentes flammèches

                                                                                Au fond d'un creuset rougeoyant

                                                                                Où brûle un feu réconfortant

                                                                                Souffle chaud, insert irradiant,

                                                                                Plaisir durable et bienfaisant

                                                                                Qui gagne peu à peu nos membres

                                                                                Transis par le froid de novembre

                                                                                             Laurence

                                                                                             1er novembre 2024

Très joli zoom sur les feuilles mortes d'hiver....

Merci pour ce joli poème,

Patricia.

Merci patricia ! 

Un « tapis » que votre poème nous fait découvrir sous un jour nouveau… (Le mot « pruine » m’était tout à fait inconnu !)

Voilà qui me surprend un peu, mais j'en suis ravie ! :-)

À mon frère

                                                             Tapis craquants de feuilles mortes

                                                                               Tapis craquants de feuilles mortes

                                                                               Raidies par le froid de la nuit ;

                                                                               Feuilletés aux teintes d'automne

                                                                               Étincelants de pruine fine,

                                                                               Éveillés par ce rai qui luit

                                                                               Nervures rehaussées de givre,

                                                                               Blanche dentelle qui scintille

                                                                               D'une poussière diamantine

                                                                               Sous les feux de l'astre de vie

                                                                              Dont la lumière nous enivre

                                                                              Par sa douce chaleur amie,

                                                                              Esquissant dans l'air attendri

                                                                              Son aquarelle hélianthine

                                                                                           Laurence

                                                                                           Le 29 novembre 2024

Les sentiments vrais se moquent des distances…

Beaucoup de douceur dans ce court poème si bien écrit.

Amicalement,

Patricia.

 

Un sentiment d’évidence, marque des vrais liens entre les êtres.

Merci beaucoup pour vos lectures et commentaires empathiques...

À François

                                                              Mains de velours

                                                                                Mains de velours et doigts d'or

                                                                                Paix de l'esprit et du corps ;

                                                                                Points de pression, réconfort,

                                                                                Douleur sourde qui s'endort

                                                                                             Laurence

                                                                                             18 novembre 2024

                                                             Parce que tu es là

                                                                               Parce que tu es là, parce que je suis là,

                                                                               Éloignés si souvent par la vie que l'on a,

                                                                               Mais l'âme toujours libre et l'esprit plus serein

                                                                               De savoir que chacun pense à l'autre de loin

                                                                                            Laurence

                                                                                            24 décembre 2024