Diego1111

La dégénérescence

Des pensées et des sens

Alentit l'écriture

Ou l'obstrue de ratures

Faut-il qu'on persévère

Pour quelques rares vers

À fréquence affaiblie

Et à l'art affadi

Vivent les mots prochains

Qu'on couchera demain

À moins que les derniers 

Ne fussent les derniers

Vertige de l'abstraction

Danse d'ivresse et de raison

Aux confins de l'esprit

Le superflu se raréfie

Avant que l'ego n'égare

Surgit l'éclat de rire

Tu murmures

Mots retors

Omets torts

Tais remords

Omerta

Ton armure

Ta tumeur

Ma torture

Au Père R.

Un dimanche de fin d’été

Au signal, mécaniquement

Mes fesses se lèvent du banc

Égaré parmi les enfants

Et les fidèles à l’air grave

Je prête une oreille distraite

Aux lectures puis au sermon

Un accent de terres lointaines

Allège un prévisible ennui

Que d’habiles touches d’humour

Eussent fini par dissiper

Si n’avait surgi un pécheur

Nu sous sa robe de prêche

Qui me parle comme à son frère

De son Lazare ou bien du mien

Le regard embué, j’avise

Mes nobles voisins d’assemblée

M’attendant à ce que débordent

Des travées des torrents de larmes

Et prie pour que tous les prélats

Des confessions d’ici ou là

Aient votre humanité, mon père

Mon frère

T’arrive-t-il, ayant écrit de jolis mots

De rester bloqué devant la touche finale

N’arrivant plus à coucher qu’un vers trop banal

Indigne d’un poème imaginé si beau

Cela te rend-il alors morose ou tendu

Ou peut-être, finalement, apprécies-tu

De laisser flotter ces mots comme suspendus

À un si léger fil…