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Fougère
Le fou gère sa superbe
Se déroule sans un soupir
Les pinnules qui s'étirent
Près des folles vertes herbes.
*
Se bousculent les rayons
Au travers du frais feuillage
Comme des lames d'un autre âge
Des épées de fin coton.
Au travers du frais feuillage
Comme des lames d'un autre âge
Des épées de fin coton.
*
Mon regard est suspendu
Le fou gère sa splendeur
Se dévoile tout en lenteur
L'intuition d'être attendu.
Le fou gère sa splendeur
Se dévoile tout en lenteur
L'intuition d'être attendu.
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[size="5"]Monique Zomer
4 mai 2009
