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Charogne Holmes ! (Pastiche de "une charogne de Baudelaire !)
Posté par chevalier dupin,
15 avril 2009
·
437 visite(s)
mes sherlockonneries
Rappelez-vous l'objet de ce crime, Watson,
Cette laide vision impure :
Au détour de Whitechapel où la charogne,
Litait-là le pavé d'ordure.
Fuyant le ventre de la victime lubrique,
Brûlaient les vapeurs de l'enfer,
Prenant d'une façon nonchalante et cynique,
A la gorge, notre Angleterre.
Les mouches nombreuses, survolaient cette horreur,
Comme afin de la cerner bien,
Et de rendre au centuple à l'ignoble éventreur,
L'agitation de son surin ;
Et le brouillard submergeait la carcasse ouverte,
Spectre avide de s'en nourrir,
A l'épaisseur si forte sur la femme inerte,
Que nous la vîmes s'évanouir.
Les bouches affolées par cette abomination,
D'où sortaient des baves putrides,
Accompagnaient encore Big Ben, son bourdon,
Dans les haillons d'un jour sordide.
La rumeur descendait, montait dans le cloaque,
S'épanchait comme mauvais sang,
On eut dit que par votre trousse, voyant Jack,
La foule vous croyait Satan.
Et ce monde piqué d'un étrange caprice,
Comme celui d'un mort-vivant,
Voulant la fin d'autrui plus que de son supplice,
Se faisait votre poursuivant.
Votre Haut-de-forme s'envolait dans les airs,
Au vif élan de votre course,
Et un corps s'oubliait, sans l'aide d'un suaire,
Quand vous filiez tel « coupe bourse ».
Derrière la meute, j'étais limier inquiet,
Tant regrettant d'être lâché,
Mais de reprendre mon souffle, je me devais ;
Fumeur ayant tripes craché.
- Cependant vous étiez admirable coureur,
Par ces mots j'en fais dithyrambe,
Distançant sous mes yeux, d'une bonne longueur,
La horde, malgré votre jambe.
Oui ! J'avoue ! Je peinais à suivre votre trace,
Rendant presque les sacrements,
Derniers de mes poumons remplis de fumées grasses,
Moisis par le tabac persan.
Donc, ô mon ami ! Dites à votre moitié,
Qui vous prêtera réconfort,
Que vous avez gardé la forme à mes côtés,
Qu'être détective est un sport !
Cette laide vision impure :
Au détour de Whitechapel où la charogne,
Litait-là le pavé d'ordure.
Fuyant le ventre de la victime lubrique,
Brûlaient les vapeurs de l'enfer,
Prenant d'une façon nonchalante et cynique,
A la gorge, notre Angleterre.
Les mouches nombreuses, survolaient cette horreur,
Comme afin de la cerner bien,
Et de rendre au centuple à l'ignoble éventreur,
L'agitation de son surin ;
Et le brouillard submergeait la carcasse ouverte,
Spectre avide de s'en nourrir,
A l'épaisseur si forte sur la femme inerte,
Que nous la vîmes s'évanouir.
Les bouches affolées par cette abomination,
D'où sortaient des baves putrides,
Accompagnaient encore Big Ben, son bourdon,
Dans les haillons d'un jour sordide.
La rumeur descendait, montait dans le cloaque,
S'épanchait comme mauvais sang,
On eut dit que par votre trousse, voyant Jack,
La foule vous croyait Satan.
Et ce monde piqué d'un étrange caprice,
Comme celui d'un mort-vivant,
Voulant la fin d'autrui plus que de son supplice,
Se faisait votre poursuivant.
Votre Haut-de-forme s'envolait dans les airs,
Au vif élan de votre course,
Et un corps s'oubliait, sans l'aide d'un suaire,
Quand vous filiez tel « coupe bourse ».
Derrière la meute, j'étais limier inquiet,
Tant regrettant d'être lâché,
Mais de reprendre mon souffle, je me devais ;
Fumeur ayant tripes craché.
- Cependant vous étiez admirable coureur,
Par ces mots j'en fais dithyrambe,
Distançant sous mes yeux, d'une bonne longueur,
La horde, malgré votre jambe.
Oui ! J'avoue ! Je peinais à suivre votre trace,
Rendant presque les sacrements,
Derniers de mes poumons remplis de fumées grasses,
Moisis par le tabac persan.
Donc, ô mon ami ! Dites à votre moitié,
Qui vous prêtera réconfort,
Que vous avez gardé la forme à mes côtés,
Qu'être détective est un sport !
