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N'est-ce pire rite que débat d'idées ?
Posté par chevalier dupin,
15 août 2009
·
289 visite(s)
mes sherlockonneries
Car le sombre idiot ne suffit à l'éclairer,
Monsieur Conan Doyle vient rendre une visite,
A son Sherlock Holmes au 221B,
Avant une première expérience spirite.
Bien que sourd à ses protestations de tout ordre,
Watson bien entendu, à ses moins bons côtés,
Fidèle rapporteur cherche l'os à ronger,
Même si ce n'est pas lui qui est prêt à mordre.
Arthur parle ainsi au détective conseil :
Cher ami que dites-vous des tables mouvantes,
Chez le médium, d'un mort sous les pensées vivantes,
Est-ce une tromperie, une pure merveille ?
Watson aboyant se fait piètre interrupteur :
Voyons ! N'allez-vous croire une telle ineptie ?
Ceux qui le font ne manquent-ils donc pas d'esprit,
Voire de lumière au spectre de l'imposteur ?
Le demi maître des lieux alors agacé,
Répond que l'impossible étant éliminé,
Ne reste au guéridon, c'est-là élémentaire,
Que vérité fantôme, au mieux spectaculaire !
L'écrivain aux doigts de fée, à ces mots, perplexe,
Sur ses grands chevaux monte au galop puis se vexe :
Dame Nature nous fait table de la Terre,
Invités y sommes nous, d'extraordinaire,
Toujours à sa nappe ronde puisque en festins,
Se comblent nos moindres joies ou nos intestins,
Mû par son esprit saint, bonheur ne s'y ajourne.
De plus, ne vous déplaise et pourtant... elle tourne !
Monsieur Conan Doyle vient rendre une visite,
A son Sherlock Holmes au 221B,
Avant une première expérience spirite.
Bien que sourd à ses protestations de tout ordre,
Watson bien entendu, à ses moins bons côtés,
Fidèle rapporteur cherche l'os à ronger,
Même si ce n'est pas lui qui est prêt à mordre.
Arthur parle ainsi au détective conseil :
Cher ami que dites-vous des tables mouvantes,
Chez le médium, d'un mort sous les pensées vivantes,
Est-ce une tromperie, une pure merveille ?
Watson aboyant se fait piètre interrupteur :
Voyons ! N'allez-vous croire une telle ineptie ?
Ceux qui le font ne manquent-ils donc pas d'esprit,
Voire de lumière au spectre de l'imposteur ?
Le demi maître des lieux alors agacé,
Répond que l'impossible étant éliminé,
Ne reste au guéridon, c'est-là élémentaire,
Que vérité fantôme, au mieux spectaculaire !
L'écrivain aux doigts de fée, à ces mots, perplexe,
Sur ses grands chevaux monte au galop puis se vexe :
Dame Nature nous fait table de la Terre,
Invités y sommes nous, d'extraordinaire,
Toujours à sa nappe ronde puisque en festins,
Se comblent nos moindres joies ou nos intestins,
Mû par son esprit saint, bonheur ne s'y ajourne.
De plus, ne vous déplaise et pourtant... elle tourne !
