michelconrad' Blog

Cette joie qui n'est tienne
que par instants,
 
tu voudrais l'éterniser
comme un incessant soleil.

J’éprouve une certaine fascination pour le génitif hébraïque à valeur superlative , celui de l’expression : « le Cantique des Cantiques ». Combien d’êtres seraient prêts à vivre la solitude des solitudes pour accéder à l’amour des amours ? Combien à demeurer dans le s...

Crois
en ton étoile :
 
le tsunami d'aimer
renverse le discours.

Le matin est peuplé d'oiseaux. J'arrache le lierre, je desserre son étreinte autour de la maison. La vigne vierge, qui incendiait si joliment le mur, côté jardin, à l'automne, n'a pas survécu aux hivers.
 
J'écris, debout, face au jardin, comme Hugo, à Guernesey, face à la mer. Mon carnet est posé...

Le théâtre de Racine figure un théâtre d’ombres : au-delà des oripeaux des titres, (« Seigneur », « Madame ») , ce sont des âmes qui poussent leurs cris venus du fond des temps : « Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous / Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?»......

Notre quête de la beauté
est la flamme

 
qui nous tient droit.

 
10/3/18

Écrire, retrouver le sens profond des mots, qui n’est rien d’autre que leur sève et leur sang, rien d’autre que le soleil qui fait graviter notre cœur.
 
 
9/3/18
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
"Embarquement pour la lumière" (3 septembre 2017). Tous droit...

Certaines métaphores sont des conquêtes nouvelles, ouvrent des continents, des royaumes invisibles : on voudrait les avoir écrites, avoir été celui qui a fait ses premiers pas sur ces terres inconnues. Plus est grande leur apparente simplicité, plus on s’en veut de ne pas y avoir pensé, en premier. C’est, pou...

Quand les mots sonnent juste,
leur vibration rejoint
 
le plus intime territoire
de nous-mêmes.
 
 
9/3/18

Pour l’oiseau, pour l’arbre, pour la forêt, pour la maison, pour la rivière, il n’y a pas de dimanche, de lundi, de vacances, de jours de fête, il y a un ciel qui change, des nuages qui se dessinent de façon fugitive et dont la forme, se métamorphosant sans cesse, devient, à peine née, un souvenir....