michelconrad' Blog

Il n’est que de laisser
la barque, au fil de l’eau,

 
l’amour, avec l’été,
la hasard, et les mots.

 
10/7/18
 
 
 
"La rivière" (11/7/18).  Tous droits réservés
 
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Samouraï de l’invisible,
la parole est sabre, aussi,
et le cœur en est la cible,
prends garde à ce que tu dis,

 
la parole est sabre, aussi,
du malheur, c’est le sésame,
prends garde à ce que tu dis,
si fragiles sont les âmes,

 
du malheur, c’est le sésame,
l...

De la joie au désespoir, le poète se doit de brasser toutes les couleurs du prisme : interdit-on aux peintres certaines teintes, aux musiciens certains accords ? Ce que l’on ne peut pardonner au poète, en revanche, sous peine d'être qualifié de faussaire, d'imposteur, c’est de jouer un rôle, c’est de se ment...

Les mots du poème sont une passerelle qu’emprunte qui le veut. Écrire et lire se complètent, comme deux mains, dans le geste de la prière. « Le reste est silence ».
 
 
 

9/7/18
 
 
 
 
 
 
 
"Etoile d'été" ( 9/7/18) . Tous droits réservés...

Je vous aimerai, au long de l’attente,
je mettrai mon front contre le silence,
je vous aimerai comme l’oiseau aime l'instant de l’aurore,
je vous aimerai plus légèrement qu’un nuage passe,
 
je vous aimerai tout comme le vent se roule dans l’herbe,
je vous aimerai avec mon savoir et mon ignorance...

Rallumer la joie de vivre
à des bribes de souvenirs
 
pour en éclairer la nuit.
 
6/7/18
 
 
 
 
 
"La nuit" . Tous droits réservés
 
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Pour être salvatrice, l’écriture exige tout de nous : il faut s’y consumer. On pourrait dire d’elle ce que Saint-Augustin dit de l’amour : « la mesure de l’amour, c’est d’aimer sans mesure ».
 
8/7/18
 
 
 
 
 
"L'astre du jour" (6/7/18). Tous droits r...

Une photographie réussie ressemble à une rencontre de hasard, une rencontre amoureuse, qui nous permet d’éterniser une perspective, une incidence de la lumière. A notre insu, une syntaxe se crée, se met en place, une dialectique de l’ombre et de la lumière. Comme dans un poème où surgissent des mots venu...

Dans la solitude,
on se perd souvent,
la boussole est plume
qu’agite le vent,
 
on se perd souvent,
l’amour est girouette
qu’agite le vent,
brise les poètes,
 
l’amour est girouette :
trop-plein d’amertume
brise les poètes,
dans la solitude.
 
 
6/7/18...

Sans raison, ni rime,
absent du bonheur,
 
habiter l’abîme
qui brise le cœur,
 
loin de la lumière,
ignorer le jour,
 
ombre de soi-même,
vivre sans amour.
 
 
 
 
5/7/18