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Mon père était fasciné par la mort de Tolstoï, cette fugue dans la neige, jusqu'à en mourir. Il avait, lui aussi, fugué, souvent, quittant ma mère, revenant, au bout de quelques jours, sans que nous sachions où il était allé. Il revenait avec une nouvelle valise et le nombre de fugues qu'il avait faites se comptait au nombre de valises qui s'e...

Avoir aimé donne-t-il le droit de parler de l'amour ? Avoir écrit autorise-t-il à parler de l'écriture ? La vie n'est faite que d'errances, jusqu'au compte à rebours final : nous n'aurons jamais su qui nous avons été, tout au plus qui nous avons cru être, et quels fanaux incertains furent, pour nous, l'écriture et l'amour.L...

Ecrire est un acte grave, que l'on dilapide souvent. Pourtant, si un coeur, quelque part, est touché par la grâce de vos mots,  le monde, de façon infime, imperceptible, en sera changé.H./Ven10/12/10/11H25

Souvent, je me récite ces mots de René-Guy Cadou : « le désespoir et le bonheur de ne plaire à personne ». C'est bien de cela qu'il s'agit : « désespoir » et « bonheur » mêlés, comme sont mêlées, en nous, parfois au même instant, la pulsion de mort et la pulsion de vie.LdN/Ven/3/12/10/11H20

Il y a un gouffre, entre la parole radieuse et secourable, que nous rêvons nôtre, et les mots que nous traçons réellement : la poignée de diamants s'avère, souvent, n'être que de la verroterie.Nancy/Di/28/11/10/14H25

Le matin ouvre à l'âme l'océan des possibles.LdN/Mer/1/12/10/8H25

La joie la plus pure est celle qui nous envahit sans raison.LdN/Mar/30/11/10/7H55

Aux branchespendent des glaçonsque fait brillerle soleil,au sommet de l'arbre,l'oiseaudonne une âmeau jardin.LdN/Mar/3011/10/14H15

Cristal de neige ne dure qu'un instant , --comme l'amour de ceux qui ne savent aimer.Nancy/Lun/29/11/10/10H15

Il n'y a pas d'autre mystère que le temps qui passe, le temps qu'il faut lire, qu'il faut tenter de dire : sur cette route d'éternité, nos ombres avancent, avant de fuir, de s'évanouir.Nancy/Sa/27/11/10/17H30