michelconrad' Blog

Immobilité du jardin, sous la première neige : patient travail des saisons...Des oiseaux traversent le ciel. De la véranda, on voit de hauts pylônes, qui supportent des câbles à haute tension : la fée Electricité s'en va à des kilomètres d'ici, apporter la lumière et la chaleur à des milliers de gens...Je me suis levé à deux heures du matin, comme...

Etre poète, c'est être dévoré, chaque jour, d'une tristesse bien particulière, qui tient de la nostalgie d'un paradis perdu.H./Mer/24/11/10/1H05

Je vous écris, sans vous écrireet vous aime sans vous aimer :l'époque s'est désincarnéeet l'amour même nous fait rire.LdN/Lun/22/11/10/7H15

« King David was a sorrowfull man » (Walter de la Mare) : à l'instar du roi David, je suis, sans être roi, « un homme plein de chagrin ». Il faudrait en chercher les raisons dans mon enfance. Mais je n'ai plus le temps  : le deuxième versant de ma vie, je le sens bien, sera plus âpre que le premier. Le temps manque toujours, à la fin.LdN/Di/21/11/...

Très loin d'être un divertissement, la Musique est un aliment de l'âme : ce que nous attendons d'elle n'est rien moins qu'infini.LdN/Sa/20/11/10/8H30

Derrière « La Malgrange »,le soleil allumel'incendie du soir,--mon coeur se consumed'un amour étrangeet d'un désespoir.                                                      Jarville-La Malgrange/Ven/19/11/10/16H30

Alors qu'il fait nuit encore, les oiseaux sont déjà à l'oeuvre. Ils savent que le jour va venir. Ils chantent, ils se parlent. Ils font oeuvre d'éternité.H./Jeu/18/11/10/7H

Dans le regard des autres, mon âge résonne comme un verdict. Juste retour des choses : quand j'avais vingt ans, les hommes et les femmes qui avaient l'âge que j'ai aujourd'hui m'inspiraient le singulier effroi qu'inspire la vieillesse. --A présent, moi seul je sais que, chaque matin, pourtant, je tends «  des cordes de clocher à cl...

Sous le soleil levant, dernière fleur du jardin, la fleur de la bourrache diffuse sa lumière bleue, comme si elle avait l'éternité devant elle : métaphore de notre vie même, où nous tissons, à toute force, des mots, pour en faire de la Beauté, dans la transparence du matin, quand, dans un répit ultime, le vent, venu du Sud, nous caresse de sa douceur....

Dans la ville, des plaques rappellent les noms et les dates de naissance et de mort des luthiers qui, ici et là, y vécurent. Au milieu de ces fantômes d'autrefois, les luthiers et archetiers d'aujourd'hui ont ouvert leurs boutiques, posé leurs enseignes, allumé leurs lumières.--Sous la pluie fine de Novembre, l'invisible se superpose au vi...