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L'occurrence m'appelle, je pars.
Au deversoir tari de vos tocades vieilles,
A vos enclos grossiers et leurs foutus espars,
J'élis un temps qu'attrempent vingt et un soleils.
Vous en chiens de fusil, faîtes la guerre au rêve,
et la lune, là-haut, comme un trou dans le noir,
lachera ses lucioles, et vos âmes sans sève
Ecachent de beaux draps. Pleurez dans vos mouchoirs.
Demain, il fera jour. Que j'aime les vacances !
