675 réponses à ce sujet

[Hattie]

Tout est là

flottant

 

c’est encore trop de le dire

de le montrer

 

 

 

(Gérard Pfister __ Ce qui n’a pas de nom)

[serioscal]

"Die Nacht
Und alles ist da"

"La nuit
Et tout est là"

Paul Celan, poème de jeunesse.

Pour la suite il faudrait que je retrouve le recueil.

[Hattie]

La suite ? le jour ;-)

[Alfred]

Dystopie

 

Reprendre le texte, avec la même difficulté que de se remémorer une journée. Il est réconfortant de penser que le texte vit en dehors de nous. Surtout si on se décide à le jeter dans le vide et à ne plus rien exiger de lui. Il n’y a rien de plus conforme à l’idéal artistique que de s’en séparer. Et aujourd’hui, il n’y a rien de plus facile. Le lecteur importe peu, ce pourrait être n’importe qui. Il est équivalent. Équivalent à la nullité du résultat de la séparation. Bien sur, on ne peut penser ainsi l’histoire de la littérature. Mais sommes-nous encore dans le temps historique de la littérature ? Dans son temps technique, d’enjeux, de valeurs, de souffrance ou de joie ?

 

Le réel persiste. On peut considérer que le réel pensé ne persiste plus vraiment. L’arborescence des fictions se déploie dans tous les domaines. Des fictions propres à chaque être comme autant de psychoses, mais soigneusement régulés politiquement, conscrites dans un ensemble économique rigoureux. Un ensemble économique qui a fait ses preuves dans cette partie du monde, je crois que le nom est « Occident », des preuves qu’il serait aujourd’hui inconscient de nier. La preuve, c’est que je suis en vie, que je ne me porte pas trop mal et qu’une grande partie de mes besoins sont satisfaits.

 

Je crois que les penseurs tout au long du XXIème siècle utilisait encore le terme de « post-modernité ».
 

A la fenêtre une publicité holographique vante le mérite d’un nouvel outil de communication, un nouveau téléphone portable. Ce ne serait pas absurde de penser la technique comme incapable d’invention, mais ayant comme principe une valeur permanente d’amélioration. On peut ajouter, qu’à la manière d’une œuvre d’art, à la manière du texte, la technique s’est autonomisé. J’ose espérer que ce qui nous distingue de ce que nous avons réalisés techniquement est une forme de conscience. Nous aurions alors au moins le privilège d’être asservi par quelque chose de plus bête que nous.

 

Cette publicité holographique met en scène une femme, du moins elle en a les attributs. En quoi cette femme partage les attributs d’une femme ? Elle porte un décolleté qui laisse supposer des seins. Une jupe moule ses fesses. Cela semble coller à ce qu’on entend par femme. Curieusement la question du genre, de la construction culturelle du genre et de l’ensemble des comportements qu’il génère, il me semble très à la mode au long du XXIème siècle, n’a pas modifié l’imaginaire de nos publicitaires d’aujourd’hui. Du moins les publicitaires qui s’adressent à des types tel que moi, en bas de l’échelle sociale. Des types dont la grande partie des besoins sont satisfaits, qui forment une masse sans grande exigence et facile à convaincre.

 

J’ai un petit appartement en haut d’une tour. Ma fenêtre donne sur un grand vide. Si je me mets à ma fenêtre je vois ce vide et je sens le vent, un ensemble d’atomes invisibles fouette mon visage. Je ne pourrais décrire ces atomes, comprendre chacun d’entre eux, ce qu’ils sont particulièrement quand ils me fouettent le visage. Et pire encore, je ne pourrai pas comprendre ce que je représente avec ces atomes dans le tout qui nous assemblent. Est-ce que chacun de ces atomes est comme moi ? Est-ce que je pourrai être un atome ?

 

Je saute. Je crois que je suis vraiment satisfait : en tombant je suis comme une œuvre d’art.

[Hattie]

Dystopie

 

Reprendre le texte, avec la même difficulté que de se remémorer une journée. Il est réconfortant de penser que le texte vit en dehors de nous. Surtout si on se décide à le jeter dans le vide et à ne plus rien exiger de lui. Il n’y a rien de plus conforme à l’idéal artistique que de s’en séparer. Et aujourd’hui, il n’y a rien de plus facile. Le lecteur importe peu, ce pourrait être n’importe qui. Il est équivalent. Équivalent à la nullité du résultat de la séparation. Bien sur, on ne peut penser ainsi l’histoire de la littérature. Mais sommes-nous encore dans le temps historique de la littérature ? Dans son temps technique, d’enjeux, de valeurs, de souffrance ou de joie ?

 

Le réel persiste. On peut considérer que le réel pensé ne persiste plus vraiment. L’arborescence des fictions se déploie dans tous les domaines. Des fictions propres à chaque être comme autant de psychoses, mais soigneusement régulés politiquement, conscrites dans un ensemble économique rigoureux. Un ensemble économique qui a fait ses preuves dans cette partie du monde, je crois que le nom est « Occident », des preuves qu’il serait aujourd’hui inconscient de nier. La preuve, c’est que je suis en vie, que je ne me porte pas trop mal et qu’une grande partie de mes besoins sont satisfaits.

 

Je crois que les penseurs tout au long du XXIème siècle utilisait encore le terme de « post-modernité ».
 

A la fenêtre une publicité holographique vante le mérite d’un nouvel outil de communication, un nouveau téléphone portable. Ce ne serait pas absurde de penser la technique comme incapable d’invention, mais ayant comme principe une valeur permanente d’amélioration. On peut ajouter, qu’à la manière d’une œuvre d’art, à la manière du texte, la technique s’est autonomisé. J’ose espérer que ce qui nous distingue de ce que nous avons réalisés techniquement est une forme de conscience. Nous aurions alors au moins le privilège d’être asservi par quelque chose de plus bête que nous.

 

Cette publicité holographique met en scène une femme, du moins elle en a les attributs. En quoi cette femme partage les attributs d’une femme ? Elle porte un décolleté qui laisse supposer des seins. Une jupe moule ses fesses. Cela semble coller à ce qu’on entend par femme. Curieusement la question du genre, de la construction culturelle du genre et de l’ensemble des comportements qu’il génère, il me semble très à la mode au long du XXIème siècle, n’a pas modifié l’imaginaire de nos publicitaires d’aujourd’hui. Du moins les publicitaires qui s’adressent à des types tel que moi, en bas de l’échelle sociale. Des types dont la grande partie des besoins sont satisfaits, qui forment une masse sans grande exigence et facile à convaincre.

 

J’ai un petit appartement en haut d’une tour. Ma fenêtre donne sur un grand vide. Si je me mets à ma fenêtre je vois ce vide et je sens le vent, un ensemble d’atomes invisibles fouette mon visage. Je ne pourrais décrire ces atomes, comprendre chacun d’entre eux, ce qu’ils sont particulièrement quand ils me fouettent le visage. Et pire encore, je ne pourrai pas comprendre ce que je représente avec ces atomes dans le tout qui nous assemblent. Est-ce que chacun de ces atomes est comme moi ? Est-ce que je pourrai être un atome ?

 

Je saute. Je crois que je suis vraiment satisfait : en tombant je suis comme une œuvre d’art.

 

 

Dans cet esprit, tout au moins ainsi que je l'ai lu, l'excellent Mr Gwyn d'Alessandro Baricco.

Pour moi un ouvrage, un roman-essai marquant. Qu'est-ce qu'un artiste ?

[Alfred]

Il y a trop de choses à l’intérieur de moi pour que j’y comprenne quelque chose. On pourrait essayer de tracer un axe, ici délimiter un espace, se réfugier dans un trou et se consoler dans son langage. Pourtant je crois bien que rien n’y ferait. Il n’y a que des tombes de nuit à extraire, des fagots de séparation charbonneux ou des contractions optiques provoquées par des bruits mentaux de clés qui ouvrent et referment toujours la même porte dans le même geste angoissé.

[Hattie]

_ lecteur de Poe, entre autres, assurément. c'est l'empreinte qui le dit

[Hattie]

On passe son temps

dans le mot

Le mot grandis-

-sant   __ songe

Tels que nous étions

dans le même mot

Uniques et périlleux

Et c’est la faim  __

[Alfred]

Il n'y a pas de meilleure interprétation d'un poème que l'absence reconnue d'individualité. D'une certaine façon, la force du poème réside dans ce qui n'a jamais été lu et dans ce qui ne sera jamais lu. Il n'y a ni artiste, ni art. Cela est d'autant plus vrai si l'on considère une histoire de l'artiste et une histoire de l'art. L’œuvre à venir est pur tautologie, elle n'abolira rien car son seul recours dépend de la création de l’œuvre. Il n'y a qu'une vérité dans l'art et dans l'artiste car il n'y a qu'une vérité dans l'homme : c'est l'effacement. L'effacement devant l’œuvre appliqué c'est l'application de l'art en tant qu'absolu.

[Hattie]

le mot ' vérité ' à son strict minimum, pleinement métaphysique, oui.

 

où en serait l'humanité, devant un tel effacement ?

 

l'art absolu c'est l'humanité.., sur toute sa longueur, profondeur, dimensions, distances, évolutions

 

bref, on en revient à aujourd'hui ___

[serioscal]

Demain aussi.

[Hattie]

bon départ _

[Alfred]

Une idée vraie n’est pas une idée originale. Si un poète se met en tête d’exprimer quelque chose de nouveau c’est qu’il a déjà échoué, même si on peut en effet échouer toujours mieux. Sur le plan de l’histoire, et non de la vérité, il y a bien des artistes. Sur le plan de l’histoire il y a bien des artistes mais sur le plan de la vérité il n’y a que des artistes sans œuvres.

[Hattie]

Toujours seul au départ.

[Hattie]

‘ On peut tomber dans l’altitude, comme dans la profondeur. L’élasticité de l’esprit empêche cette chute-ci, la force de gravité propre à la sobre réflexion prévient celle-là. Toutefois, à condition qu’elle soit juste, et fervente, et lucide et vigoureuse, la sensibilité constitue sans doute la meilleure sobriété, la meilleure réflexion du poète. ‘

 

                                                                                                                                                                                                                       Hölderlin

 

 

 

[Alfred]

Il y a des pensées qui nous conduisent à travers des repères qui nous sont déjà connus. Le mouvement de l’esprit y semble presque naturel. On se laisse porter comme pris dans un courant d’eau paisible. L’effort disparaît tandis qu’une analogie prend forme : ce que l’on pense a été pensé. Pour les pensées les plus proches, les bords de l’eau sont plein de formes connues, plus détaillées, comme de jour.

*

Ce que j’ai connu de plus bizarre lors de mon voyage n’était pas dans ce que j'appréhendais des symboles de la forêt traversée mais de la forêt elle-même. La force d’évocation de la forêt me rendait la forêt étrangère. Plus j’avançais, plus mon imaginaire s’autonomisait. Jusqu’à ce que je m’aperçoive que j’étais juste en face de mon immeuble.

[Hattie]

.

 

Savoir fulgurant que le soleil, ni le souvenir, ne peuvent retenir, lange intact. Né au crépuscule, corps insaisissable, immense. Entier spectaculaire.

Mais tant de choses oubliées... Des mots à naître.

 

[Alfred]

La vie est un ensemble de formes. A cela s'ajoute un ensemble de sens qu'on donne à ce premier ensemble de formes. A ce deuxième ensemble vient un autre ensemble et outil de tri : ce que l'on entend par vrai et ce que l'on entend par faux. Ces trois ensembles forment le langage. Il pourrait y avoir un quatrième ensemble regroupant l'ensemble des trois mais non entendu par le langage : cette quatrième forme est indifférente, préoccupée ou à la fois indifférente et préoccupée par l'ensemble contenu. Ce qui pourrait suggérer une cinquième forme d'ensemble, complète, sans aucune réalité si on la considère isolée mais toute-puissante dans les ensembles considérés unis.

[Hattie]

¨Pour faire court, avec des lignes et des courbes et un minimum de signes sémantiques... on pourrait appeler ça des statistiques. Ce qui, poétiquement, pourrait suggérer des statistiques vivantes.

[Alfred]

Le sens d'un mot se révèle dans ce qu'il a d'absolu.

[serioscal]

 

La vie est un ensemble de formes. A cela s'ajoute un ensemble de sens qu'on donne à ce premier ensemble de formes. A ce deuxième ensemble vient un autre ensemble et outil de tri : ce que l'on entend par vrai et ce que l'on entend par faux. Ces trois ensembles forment le langage. Il pourrait y avoir un quatrième ensemble regroupant l'ensemble des trois mais non entendu par le langage : cette quatrième forme est indifférente, préoccupée ou à la fois indifférente et préoccupée par l'ensemble contenu. Ce qui pourrait suggérer une cinquième forme d'ensemble, complète, sans aucune réalité si on la considère isolée mais toute-puissante dans les ensembles considérés unis.

 

 

Le second ensemble semble correspondre à ce que Youri Lotman appelle "système de modélisation primaire" (la langue et tous systèmes de représentation, si mon souvenir est bon). Le troisième ressemble étonnamment à la définition du "sémiotique" d'Emile Benveniste, qui n'a plus grand-chose à voir avec ce qu'on désigne généralement sous ce mot. La quatrième pourrait être le sujet mais pourquoi se fait-il donc tant suer ? Enfin, la cinquième comme la première nous rappellent qu'il faut bien prendre en compte ce qui n'a pas de réalité.

[Hattie]

 

La vie est un ensemble de formes. A cela s'ajoute un ensemble de sens qu'on donne à ce premier ensemble de formes. A ce deuxième ensemble vient un autre ensemble et outil de tri : ce que l'on entend par vrai et ce que l'on entend par faux. Ces trois ensembles forment le langage. Il pourrait y avoir un quatrième ensemble regroupant l'ensemble des trois mais non entendu par le langage : cette quatrième forme est indifférente, préoccupée ou à la fois indifférente et préoccupée par l'ensemble contenu. Ce qui pourrait suggérer une cinquième forme d'ensemble, complète, sans aucune réalité si on la considère isolée mais toute-puissante dans les ensembles considérés unis.

 

 

A chaque instant sa lecture. Je pensais ce matin aux QCM ou aux jeux éducatifs à choix multiples et tableaux à multiples entrées.

[Hattie]

[Alfred]

 

C'est un extrait de La Distinction de Bourdieu ? Ça ne ressemble pas à de la métaphysique. La métaphysique regarde par la fenêtre, elle ne fait guère autre chose. Je crois qu'elle regarde la poésie mais elle peut aussi penser à ce qu'elle va manger au petit-déjeuner. Des œufs maléfiques ? Cela ne nous regarde pas.

[Hattie]

https://astilllifeco...ture-morte.html

[Alfred]

J’ai des mains incapables, des mains qui tremblent bien après un séisme musical gardé dans la mémoire. J’ai des mains réelles qui ne sont plus liées tout de suite au rythme et à l’ensemble de la tête. J’ai des mains qui parlent toutes seules, qui font des images avec des images dépassées et des discours avec des discours dépassés. J’ai des mains incapables qui découpent les images arrêtées d'un monde défini. J’ai des mains réelles avec des doigts imaginaires.
*
J’ai des mains avec des sentiments comme des portes ouvertes et je ne vois rien dans ce qui est ouvert. Je n’ai rien reçu de mes mains, je ne crois pas ce que je ne vois pas. Ces mains n’ont jamais porté tout ce que j’ai toujours exclu. Je ferme mes yeux sur mes mains lorsqu’elles se tendent sur ce qui approche et tout ce qui peut passer par les portes ouvertes. Je ferme mes mains sur ce qui s’est passé et parfois cela me brise le cœur, parfois cela brise le temps et brise tout ce que j’ai pu voir. J’ai alors dans les mains comme un joyaux invisible qui rayonne en se définissant par lui-même.

[Hattie]

En fait, très déstabilisant, entre valeur intrinsèque et arbitraire __ Cloisonné / décloisonné.

 

J'adore ce sentiment de lecture, non linéaire. Une forme de cubisme intellectuel.

[Alfred]

Le monde est un ensemble de ruptures aux sphères éternelles.

[Hattie]

… d’où chercher l’immortelle tangente __

[Alfred]

La chose a péri mais un certain nombre d’entre nous ont refusé de la reconnaître morte. Certains du cortège qui retournait aux caves avaient des yeux dans le dos et ils ont longuement parlé dans la nuit. Je voulais aussi parler et j’ai parlé dans le vide alors qu’ils baissaient les yeux. Leur désintérêt et leur ennui me faisaient autant souffrir que la mort de la chose. Je me suis endormi plein de rêves angoissants et plus angoissé encore à mon réveil. Coupé de tout, je me suis occupé tout le jour dans les caves en pensant à mille choses à la fois, mille choses inconséquentes qui m’éloignaient toujours plus loin. Je dévorais du pain sans pouvoir combler ma faim et je buvais l’eau des caves sans pouvoir étancher ma soif. Je ramassais frénétiquement les signes au sol des caves en les serrant contre moi. Je me sentais aussi liquide que l’humidité des murs des caves et je ne distinguais plus les bruits des caves de mes propres pensées. Et pourtant je n’avais pas l’impression de vivre quelque chose, je n’avais pas l’impression de vivre quelque chose que je pouvais dépasser. Je me suis arrêté un moment à un endroit connu des caves et j’ai vomi une multiplicité de signes obscurs. Au sol ces signes paraissaient pourtant bien plus signifiants que moi, ce qui m’exalta pendant une période si bien que j’aurai voulu vomir encore en me tenant aux murs de la cave. Je repris ma route satisfait car il me semblait être de moins en moins un objet. De retour parmi les autres j’étais très fier et je me sentais clairement distinct du groupe. Je les ignorais et je vis par leur attitude qu’ils notèrent ce comportement inhabituel, ce qui me rendit encore plus orgueilleux. Je mimais plusieurs fois devant eux l’acte de vomir en plaçant deux doigts dans ma bouche. Je leur dis que je vomissais sur la chose morte et que j’étais capable de lui vomir dessus même si elle était vivante. Ils se mirent tous à rire, ce qui me rendit haineux. Je n’avais jamais connu une haine si intense. J’ai ramassé un signe des caves bien aiguisé et j’ai poignardé l’un d’entre nous avant de m’enfuir le plus loin possible des caves et de retrouver la surface. L’air frais m’apaisa et je rejoignis en marchant le tombeau de la chose, plongé dans l’herbe. Le tombeau de la chose m’évoquait un monde d’une solitude sans signes. Une solitude universellement partagée et toujours individuellement close. J’étais terrifié de participer à cette vie tout autant qu’en être témoin. J’étais terrifié à l’idée d’avoir encore à vivre car tout semble passer sans avoir de fin.