Un liseré lagon borde un w
Un wagon pour voyage privé
Pour voguer dans ses abysses
Lui seul sait ce qu’il déguise
Dans le M argenté
Se mire une poupée
La seule qu’il ait aimée
S’il suit ce fil
Que lui seul maîtrise
Il dessine
Des couleurs et lettrines
Il suit son fil
Compose ses armes
Sur écu de charme
Ce n’est pas un leurre
Ce n’est pas une erreur
C’est son chemin à lui
Ses racines
Ses culs-de sac, ses ratés,
Ses ports, ses coups de cœur
Ses rendez-vous secrets
Il y a même un mouflet
Rare celui qui devine
Le sens caché
Mais dedans il inscrit sa vie
Il suit son fil
Et parfois croise un esprit
Qui « lit » d’emblée
Assis sur un gradin
Il montre ses dessins
Pourtant ne l’intéressent
Ni gloire ni richesse
Il suit son fil
Ponctué de couleurs
À l’encre sympathique
Le jaune citron
Qui se rie du litron
Les bleus des tropiques
Des lubies utopiques
Il suit son fil
C’est sa tapisserie
Son IRM à lui
Le feu des coquelicots
Embrasé de bécots
Les pennes des ailes
Sur l’ellipse du L
Le double stem du s
Esquisse les brisées
De ses secrets
Ce n’est pas qu’il mendie
C’est sa vie qu’il inscrit
En ce bouton d’or
Mieux que tous les trésors
Il suit son fil
Ne détricotez pas
Son individualité
