Du bout des doigts, tâte l'espoir au soir qui boit le sang du ciel,
et ramène toujours le matin au retour d'un jour à l'aube d'étincelles,
et que sonne en toi à l'appel opiniâtre, les cloches au clocher clinquant de clair...
clarté d'une vision évasion du réel, pour mieux accrocher au regard le hasard du soleil,
et rayonner de sève aux mille parures qui inventent jour après jour, la vie.