Eté rude à la chaleur en guerre de poussière,
à la chair au brûlé des habitudes pleines, en ossatures sèches,
ombres et lumières debouts, tout en hauteur de flèche...
où s'affrontent le ciel plafond et la terre revèche.
Eté chutt...musique de fond, supplique des sons au tambour tendu,
d'une nature martelée où frappe l'air qui exagère
l'astre, aux senteurs fiables et titubent et butent et culbutent,
cul par-dessus l'azur, les forces sauvages sans âge du rut.
Eté canicule aux morsures vermeilles de soleil, luxe,
de peau nue à la sueur palpée, or aux pépites pures,
de la forge aux flancs des amants en spasmes aigus,
de furie à la rage d'écume.
