Ici le chant ne peut s'élever aux nues, il tombe sans force et on le tue par l'angoisse poigne en le renfonçant tout au fond de la gorge borgne.
Ici n'est pas le lieu ni le moment, ici est voué à l'ardité d'une bouche lourde sans salive, qui ne s'ouvre courte que pour pousser des injures juteuses de mépris louche.
Ici est le lieu et le moment pour frapper d'une haine rouge, le chant paniqué de paroles pendues au fond de phrases sans forme et closes, sur elles-mêmes recluses.
Ici mépris et haine ont toute latitude, c'est la choix aveugle du roi, celui qui trône et toise et tire gloire en affamant et en étouffant de lois sales qui expriment sa puissance toute droite, sans égard pour les fous et les sages. Paroles qui fauchent tous les hasards au nom d'une vérité qui le sert seul, du haut de son promontoire solitaire où s'exhibe une conscience fière sans échappatoire.
