chevalier dupin

À l’oreille l’écoute d’une ondée

Pleuvant gaiement sa musique manouche
Le printemps me mettant l’eau à la bouche
Fait une promenade de chanter

Qui donnent à des flaques mélomanes
Au son de plicplacploc ! des airs tziganes
Du ciel tombent des cordes de mêche
Avec un astre à la guitare sèche

Un soleil qui comme la pluie d’avant
Mais à son contraire dans le silence
Sera l’artiste en herbe dans le vent
Et la peau dont j’aurais la pétulance

Un adolescent surine une femme
Un professeur au collège des incrédules
Jack l’éventreur a toujours des émules !
Quelle adjonction à cela ne serait infâme ?

Depuis qu’un vent d’est s’est levé la guerre
Aux vivants fait partout perdre le nord
Que porter d’autre à cet enfer sur terre
Quand on ne compte déjà plus les morts ?

Problème à trop de pipes à crack
Les jeunes n’avancent pas perclus de dealers
La drogue de leurs vieux c’est la douleur
Qu’additionner à ce mal s’il est orgiaque ?

Bien pire que policière la nouvelle
De merde fait le quotidien du journaliste
Aux infos on défèque news à la pelle
Faut-il vraiment en augmenter la liste ?

Voyez-vous - l’observez-vous même ? -
Nul ne sert d’ajouter à ce qui ne s’aime
Seul déduire, déduire de chacun la némésis
Rien que l’ôter de soi nous rendra justice !

Afin de pouvoir un jour s’y soustraire
Ne faut-il débusquer l’intime adversaire
Dans son antre ? Entre-nous mon cher
Docteur ! là n’est-il pas l’élémentaire ?

Dans le monde du silence
Dont n’a cure la jouvence
Les vieux jours d’une vie ne faisant
Pas de vieux océans
Pour se la couler doucereuse
Sauf pour y chavirer de bord
La vieillesse est la naufrageuse
Envoyant par le fond des mères-grand
Ou à boulets rouges par mille sabords
Tirant sur des pères évidemment
D’un âge canonique
La vieillesse fait des hommes
Des épaves squelettiques
Et des femmes du même tonneau
Dont les âmes fantômes
Seront les vaisseaux

Faisant les quatre cents coups

Avec ceux de minuit à son bout
Bientôt décembre sur son trente et un
Perdra la tête du dernier quotidien
D’une révolution terrestre
Alors que sera l’année sinon
L’arbre des jours qui s’en vont
À qui en guise de fin sylvestre
L’on aura donné une belle mort ?

Au verger du temps qui court
Afin qu’il ne passe pas pour
Chêne pourri ou moisi sycomore
Qui offrant au calendrier le délice
Boisé d’un feu d’artifice
Encensera-t-il cependant le nouvel
An au premier matin
Regrettant comme moi autant que Noël
Qu’il sente si fort le sapin ?

Poids mort tant il est lourd
Parce qu’à prendre de nouveau
Suivant celle qui prit la porte
Le coeur de l'homme toujours
Pleurant comme un veau
Requiert une femme forte
Et sa main dans la main

De l’homme qui se fiche
À la manière d’un

Tendre pied-de-biche !