baccala

Elle y repose et s’y achève

Au champ d’urnes refleuri

d’échancrures cordiformes,

Ces campanes, qui de soies folles,

festonnent le parfum des ipomées.

Estampe des mémoires

Et leurs stèles qu’empreignent 

Les remugles de l’âme,

Sous le calcin des jours

En creux, la taille-douce

De nos virginités,

Et grâce viscérale,

Prélude au grand voyage,

C’est l’être d’indulgence,

Sur le ferment meuble

Des cendres sépulcrales,

Qui gravera sans fin,

Tendresse, ma mortuaire…

Aux obliques pudeurs, son regard a osé

Et d’un émoi, n’a vu que réplique muette.

Deux ébauchoirs timides auront guilloché 

Du chanfrein des attraits, l’obscure silhouette.

Linéament sombre, lumière enténébrée,

Des pâleurs dans la nuit alanguissent la danse 

Jusqu’à son aube lente au ballant des reflets,

Ces franges sur la moire et ses vagues nuances.

Tourmenté par la veine en sa longue agonie,

C’est l'ange monstrueux qui d’entre ses gorgones

Aux larmes retaillées des lapis-lazuli,

Sous d’opaques paupières, épaufre les madones.

Chérir de cet amour, faut-il être un orfèvre,

Sous son duvet de cygne, il est le doux écrin,

Une coruscation, jaillie du bout des lèvres

Fondue sur le bougeoir de nos profonds chagrins...

Le temps se délabre

Et l’orage gronde,

Il déchire le ciel

Il fracasse mes soirs.

Aux éclairs d’intuition,

C’est la foudre qui tombe

Sur les chronologies

De mes craintes indemnes,

A deux mains fulgurées,

Les gougeures recuites, 

Et l’instinct assourdi,

Et les combustions vaines,

Et l’audace lointaine...

Et la pluie des cendrées

Couvrira la sève

Des pétrifications,

Ces pavés de braise,

Par delà mes montagnes…

Pourrais-je m’aguerrir et fuir les nostalgies,

Mes alizés lointains au son des cantilènes

Non moins que les faux airs d’un bonheur qui s’oublie

Et retient le sanglot quand les larmes me viennent,

Au bord de mon regard d’éternelle jeunesse

Qui se promit d’aimer, d’en faire le serment

Et ne pas s’endormir au bras de sa maîtresse,

Cette passion tronquée de vieil adulescent.

Voudrais-je en adorer encor le souvenir

Dans la limpidité du trouble qui abuse 

Le survivant en moi qui ne veut pas mourir,

Jailli d'un recoin triste à la lumière où fuse

La tendresse éperdue de son être profond…

Une porte qu’on rouvre

Au coeur de l’émergence,

Ce rai d’une lumière

Répliquant les mémoires

Sous le battant muet

Comme un pouls, le heurtoir…

On entre à pas feutrés

Et la langue affranchie

Des prosodies du silence,

Ces arythmies portées

Aux césures du temps

qui tient sous le verrou

l’empreinte familière

Des sages accointances.         

Nos déambulatoires

Refermés sans éloge

Dans la topographie

Du bel antécédent

Auraient de n’être plus,

Hors l’immortalité,

Ainsi que l’imminence

D’un bout de vie sous clé,

Quand s’oublier soi-même

Apeure le présent.

Aujourd’hui... Maintenant …