baccala

Superbe !

 

Je n'ai pas d'autres mots..

En un mot...Merci.

Elle y repose et s’y achève

Au champ d’urnes refleuri

d’échancrures cordiformes,

Ces campanes, qui de soies folles,

festonnent le parfum des ipomées.

Estampe des mémoires

Et leurs stèles qu’empreignent 

Les remugles de l’âme,

Sous le calcin des jours

En creux, la taille-douce

De nos virginités,

Et grâce viscérale,

Prélude au grand voyage,

C’est l’être d’indulgence,

Sur le ferment meuble

Des cendres sépulcrales,

Qui gravera sans fin,

Tendresse, ma mortuaire…

Je l’aime cet enfant-là...Ce petit d’homme, si silencieux, perçoit et exprime ce que nous avons oublié...

Magnétisme des passions qui aimantent la fleur des peaux et le sang de la chair. Deux emprises aux formes jumelles mais au fond contraire qui se heurtent à repousser les limites des convulsions de l’amour infini...Comme un éternel retour...

Aux obliques pudeurs, son regard a osé

Et d’un émoi, n’a vu que réplique muette.

Deux ébauchoirs timides auront guilloché 

Du chanfrein des attraits, l’obscure silhouette.

Linéament sombre, lumière enténébrée,

Des pâleurs dans la nuit alanguissent la danse 

Jusqu’à son aube lente au ballant des reflets,

Ces franges sur la moire et ses vagues nuances.

Tourmenté par la veine en sa longue agonie,

C’est l'ange monstrueux qui d’entre ses gorgones

Aux larmes retaillées des lapis-lazuli,

Sous d’opaques paupières, épaufre les madones.

Chérir de cet amour, faut-il être un orfèvre,

Sous son duvet de cygne, il est le doux écrin,

Une coruscation, jaillie du bout des lèvres

Fondue sur le bougeoir de nos profonds chagrins...

Le champ sémantique utilisé de la tempête, de l'orage et de la foudre , 

est très symbolique de l'anéantissement final :

 

Et la pluie des cendrées

Couvrira la sève

Des pétrifications,

 

Ces pavés de braise...

 

 

PS)  petite demande possiblement indiscrète pardon ^^  

Baccala est un poète ou une poètesse ? 

j'ai toujours cru en voyant le pseudo et l'avatar que c'était féminin..mais à bien y regarder...

La nature abolit en nous ce que ses traces empreignent de l’histoire du monde, en y laissant ses vestiges, même nos respirations.....

Mais à bien y regarder....je dirai : bien vu.

L’avatar est le portrait que j’ai peint d’une grand-mère qui m'a aimé plus que les autres...Un petit bout de femme extraordinaire.

Lorsqu’arrive l'âge où l’on ne se défend plus contre l’enfant qui pleure en soi, parce qu'on accepte d’avoir été dépouillé d'un bonheur pour lui, de cet intime aparté se dessine l’accomplissement du tendre projet des gratitudes mutuelles, comme un pardon à l'endroit du désamour...C’est là toute l’ironie bienveillante de l’existence.

Cela fait plusieurs décennies que l'homme travaille d'arrache-pied à son auto-destruction

Je le vois de plus en plus mal inspiré...

Bonjour, poétesse.

Je suis touché par la pudeur d'une quête dont les saisons incarnent ce qu’un coeur mis à nu, empli de ces images douces et fortes, donne à voir d’une belle émotion...

Merci à toi.

Il faut souhaiter que cette conflagration ne soit pas celle de l'univers...

 

Et pourtant, c'est malheureusement ainsi que je la comprends et l'identifie dans ton texte, dans lequel tu as mis tous les sens que ce mot comporte.

 

A moi, ça me déchire le coeur, quand je regarde ton ciel.

 

Merci de cette lecture, baccala, même si le feu, même si la braise, la combustion, les cendrées... A la vive émotion du chemin que je traverse à chacune de mes lectures, j'essaie de me hausser pour apercevoir un autre univers par delà les montagnes...

 

balila

 

ps : je n'ai pas trouvé le sens du mot gougeures. Comme elles sont recuites, j'ai pensé à gougères :-), mais cela me paraît incongru.

Bonjour poétesse,

L’humanité est ainsi faite qu’elle génère et essuie ses propres orages...Son atmosphère est menaçante, et ses nuages pesants et sombres ont émaillé son histoire...

Est-ce juste l’écho et le flash d’un vacarme qui viendraient inquiéter cette sérénité que l’on appellerait de nos élévations, celles-là même qui se révèlent être des ascensions vaines ? Nous ne faisons que bivouaquer au pied de nos montagnes, et nous nous consolons et nous nous résignons, sauf à vouloir nous protéger avec nos mains, des feux d’un ciel aussi bas que peuvent l’être nos instincts.

D’où nos gougeures...comme des griffures, brûlantes encore et encore.

Désabusé ? Peut-être...

Le temps se délabre

Et l’orage gronde,

Il déchire le ciel

Il fracasse mes soirs.

Aux éclairs d’intuition,

C’est la foudre qui tombe

Sur les chronologies

De mes craintes indemnes,

A deux mains fulgurées,

Les gougeures recuites, 

Et l’instinct assourdi,

Et les combustions vaines,

Et l’audace lointaine...

Et la pluie des cendrées

Couvrira la sève

Des pétrifications,

Ces pavés de braise,

Par delà mes montagnes…

 

Comme un chemin de vie, aussi savoureux qu’incertain, aussi passionnant qu’emprunt de nostalgie, j’ai traversé à ton bras la foule de sentiments que l’on emmène avec soi, ce fil qui jamais ne se rompt et qui porte pourtant tout le poids de nos passions.

 

Je retrouve avec toujours le même plaisir ta poésie, baccala, complexe, et c'est sans doute ce que j'aime, ces aller retour qu'il me faut faire dans tes mots pour en extraire le sens, qui n'en sera sans doute que le mien mais peu importe.

 

Et tu le sais déjà tout cela, depuis le temps... 

 

balila

 

Bonjour poétesse,

Des émotions fortes avec lesquelles les retrouvailles peuvent témoigner de nos fragilités...En tout cas des miennes.

Se fuir soi-même ?...Le monde n’est pas assez vaste.

Et si tant est que le bonheur est devant soi, en quoi de ces chagrins, si loin dans nos mémoires, aurait-on perdu définitivement la trace ?...ces résurgences aux projections subites d'inaccomplissement...Comment s’en défendre ?... Pourquoi s’en défendre ?

Merci à toi. 

Pourrais-je m’aguerrir et fuir les nostalgies,

Mes alizés lointains au son des cantilènes

Non moins que les faux airs d’un bonheur qui s’oublie

Et retient le sanglot quand les larmes me viennent,

Au bord de mon regard d’éternelle jeunesse

Qui se promit d’aimer, d’en faire le serment

Et ne pas s’endormir au bras de sa maîtresse,

Cette passion tronquée de vieil adulescent.

Voudrais-je en adorer encor le souvenir

Dans la limpidité du trouble qui abuse 

Le survivant en moi qui ne veut pas mourir,

Jailli d'un recoin triste à la lumière où fuse

La tendresse éperdue de son être profond…

Une porte qu’on rouvre

Au coeur de l’émergence,

Ce rai d’une lumière

Répliquant les mémoires

Sous le battant muet

Comme un pouls, le heurtoir…

On entre à pas feutrés

Et la langue affranchie

Des prosodies du silence,

Ces arythmies portées

Aux césures du temps

qui tient sous le verrou

l’empreinte familière

Des sages accointances.         

Nos déambulatoires

Refermés sans éloge

Dans la topographie

Du bel antécédent

Auraient de n’être plus,

Hors l’immortalité,

Ainsi que l’imminence

D’un bout de vie sous clé,

Quand s’oublier soi-même

Apeure le présent.

Aujourd’hui... Maintenant …

Lisser les marcescences

Sur les ellipses échouées des traversées de l’âme,

Fredon des longanimités,

Dérive en deux îlots profonds aux sources des saumures,

Rhizome de lumière

Affleurant ses rivages et leurs tamis cendreux,

Aux prémices de l’estompe

Qui arque du repli sombre, l’hyperbole poreuse,

Comme un vague sourire.

Chantourner le trouble

Dans l’écho flottant au puits perdu des souvenances,

Sous le glacis moelleux d’un brouillard dissipé

Et ses a-plats sondant l’épaisse carnation

De prime transparence,

Ce sentiment caché.