Poésie LeChandelier

« Dieu est mort ! Dieu reste mort ! Et c'est nous qui l'avons tué ! Comment nous consoler, nous les meurtriers des meurtriers ? […] Ne sommes-nous pas forcés de devenir nous-mêmes des dieux simplement — ne fût-ce que pour paraître dignes d'eux ? »

Friedrich Wilhelm Nietzsche, Le Gai Savoir (Die fröhliche Wissenschaft, la gaya scienza), Livre Troisième, Allemagne, 1882, Aphorisme 125 (L’insensé).

~ Gott ist tot (Dieu est mort) ~

Mes ancêtres ne croyaient pas au ciel.
Qu’un seul puisse gouverner et décider.

Mais Bien que la vie d’un seul Homme juste
Vaut autant que tout le reste d’entre nous.

Pater Noster, amen.
Les écrits nous ont appris à lire
Et le Cœur à comprendre
Qu’il n’y avait rien à retenir.

Corps figés, mains croisées,
Paroles en l’air pour un ange,
Rien ne tombe du ciel,
Rien sauf un oiseau blessé.

Il m'arrive de laisser une partie de moi-même dans mes rêves les plus agités.

~ À moitié mort ~

À travers l’iris je t’ai contemplé, sourire infirme,
Cette nuit j’étais de retour chez moi pour de bon.
J’y ai laissé un bras, un œil et la moitié du reste
De m’être abandonné pied échoué sur Terre.

De se retrouver, de voler, tout d’un coup
La lame de Fer sur la longueur me découper,
Me laissant déséquilibré, désarçonné,
De t’avoir perdu, de boiter, tout d’un coup.

Sur une chaussée noircie par la pluie,
À fixer la planète qui roule d’un seul côté
En sens inverse je fige et tombe à la renverse.

Pauvre misérable qui s’obstine la main brisée
À s’empêcher de crier pour se remettre sur pied,
Ne serait-ce qu’une seule jambe à la fois.

L'écriture m'est très libératrice, mais au final, je ne me retrouve qu'avec un autre bout de papier entre mes mains, entre mes quatre murs. 

~ Je suis parti courir ~

Qui osera plonger sa main dans ma poitrine
Si ce n’est que pour en ressortir chair à vif?
Fixe tes yeux sur le vide qui m’ensorcelle,
Vois-tu mon âme qui court et qui s’épuise?

Dans une pièce mon corps, de ce qui en reste,
Administré par le temps et l’acharnement,
Creux inhabités et espace sans volume,
De formules chimiques et paroles magiques.

À faire l’amour à mourir debout
Tous les jours et peut-être pour toujours.
À m’inciser afin de l’extirper,
Cœur mendiant qui ne demande plus rien.

Fixe tes yeux sur le vide qui m’ensorcelle,
Vois-tu mon âme qui court et qui s’épuise?
À force de courir, s’effriter un peu plus,
Sans me rattraper, sans jamais se réchauffer.

~ Coeurs florals ~

Un feuillage si léger dans le vent,
Les champs dorment et le soleil se lève.
Dehors les oiseaux sont chefs d’orchestre
Leur chant, seule symphonie audible.

Étendus dans la verdure,

Les petits yeux verdoyants me regardent.
Aujourd’hui, le monde leur appartient,
Et ça, ils le savent très bien.

Au sol, à mon tour je m’allonge.
Les insectes autour savourent la chaleur,
Se posent sur moi, inconnu,
Pour aussitôt repartir, la ballade continue.

L’un après l’autre, nous nous regardons,
Qui ira vers l’autre le premier?
Pas moi! La flore m’ensorcelle,
Et ça, ils le savent aussi.

Poème qui dénonce, qu'il n'est pas facile ici ou ailleurs de vivre sans père, dans certain pays les femmes sont carrément rejetées avec leurs enfants, cruauté d'un monde qui frappe toujours les plus faibles, j'aime ce contraste saisissant de "l'enfant qui dort" en toute innocence  "la douceur", et "l'enfant sans père chargé de misère", "douleur". Il n'y a pas si longtemps de ça, une mère célibataire, ce n'est pas bien vu, et l'enfant était appelé "bâtard".

Mary-Loup a bien résumé l'atmosphère et les contrastes qui habitent le texte. Je crois qu'il n'y a rien à redire de plus en ce qui concerne le sens du poème. Cependant je répondrai à ceci :

Je n'aime pas ce truc sinistre 

puis c'est mon droit de ne pas aimer

C'est ce genre de conneries

qui pourrissent la vie d'un enfant

Il n'y a rien de mal à citer la misère humaine dans un texte, à ce que je sache. Sincèrement, je ne crois pas "pourrir" la vie d'aucun enfant avec "ce genre de conneries". La pire chose que ce poème pourra probablement susciter c'est la réaction que vous aurez eue.

Je suis ici pour partager et rien d'autre. Ce texte ne vous a pas plu, je l'accepte sans problème, mais moi-même et les personnes précédentes n'avons pas à rougir devant l'excès et l'impulsivité dont vous faites part.

~ L’enfant du Diable ~

À l’intérieur de ces couleurs, il y a la mort,
Une chaude couverture et un enfant qui dort.
Dans mes bras l’enfant sans père et chargé de misère,
Deux grands petits yeux ouverts qui fixent dans l’enfer.

Bienvenue sur TLP.

Merci beaucoup!

~ Âge d'or ~

L’enfant que j’étais,
De ses yeux ouverts
Rêvait si fort.

Se laissant bercer par ce bruit,
Il y voyait toute sa vie.
D’un sang bouillant, il s’était dit :
Serai-je toujours si petit?

Et le petit coeur s’endormait la tête baissée.

Son cœur, battre il l’entendait

Son désir, si pur et si vrai.
Il voyait ce qu’il deviendrait,
Mais ses yeux si vite retombaient.

Et l’enfant s’endormait la tête baissée.

Ne sachant le prix à payer,
Son âme ils l’ont prise et violée.
C’est Elle qui lui fût enlevée.
Tombé, pour mort ils l’ont laissé.

Et il ne s’est jamais réveillé.

Dans son grand miroir sans reflet,
Éteints, ses yeux avaient changé,
Le regard sans esprit follet.
Fougue sans éclat, affaissé.

Et le rêve de l’enfant prit fin.