Victor Bureau

La plume posée,

Le carnet empoussiéré,

La bougie glacée,

Le silence immaculé,

Composent un bureau sans vie.

Un miroir brisé,

Un parquet abîmé,

Une pièce assombrie,

Qui n’est que débris,

Voici la petite maison.

Douce, elle se rafraîchit,

L’été lorsqu’il vente,

Inhabitée, délaissée,

Elle demeure en vente.

Les passants traversent la rue,

La méprisent sans dédain;

Ces murs tout de même,

Mériteraient un écrin,

D’un brin de considération,

D’une pincée d’admiration,

Car il n’est d’autres maisons,

Que la guerre épargnât sans raison.

Le cruel fléau pris ma raison,

La vie de mes proches, 

Mes ennemis, sans compassion,

Persista dans son vœu,

De détruire sans raison.

Si seulement existait,

Un espoir, des passions,

Les voici à présent,

À la source tarie,

Sans suite, à jamais, anéantis.

Dans le secret de la nuit, sortons à Paris sous la pluie !

À Montmartre, contemplons la belle s’endormir.

Au Trocadéro, voyons une dame se découvrir.

Marchons auprès d’Alexandre, trois étoiles brillent.

Courons vers Napoléon, l’orage se dessine.

S’abriter, quelle folle idée, quand Paris gronde,

Ça n’est que pour se montrer plus belle aux yeux,

De ceux qui l’aiment.

Dédaigneuse, Paris se montre agréable,

Et de ses accents on ne saurait apprécier,

La ville et ses courbes ombragées,

Car Paris la nuit est belle,

Mais Paris pluvieuse est exceptionnelle.

Paris une fois encore te voici sur ces vers.

Trouver les mots juste pour toi,

Ô ma capitale s'avère difficile.

Tantôt tu es mienne,

Quand tu m’emmènes dans tes doux quartiers lancinants.

Tantôt tu me fuis,

Lorsque je cherche dans tes rues le refuge à mon spleen.

Mais jamais tu ne m’as abandonné.

Tu m’as laissé seul quelques fois,

Tu m’as bercé très souvent,

Tu m’as enivré abondamment,

Et tu m’as créé poète que je suis,

Admirateur profond en ta lumière, 

Que fait vivre durablement,

Les chimères de beauté que tu abrites.

Montagne céleste, que vois ton dessein se réaliser,

Daigne permettre à la neige de couvrir tes monts,

Afin que ton ornement blanc immaculé,

Parviennent aux yeux de Dieu tel un don.

Ne cache pas ta face,

Mais arbore là fièrement,

Quand le jour se lasse,

Et laisse naître le firmament.

Hiver te renouvelle.

Été te dévêtit.

Repose-toi dans tes pics,

Et non dans la fuite.

Le temps te rattrapera un jour,

Alors tu l’enlaceras pour toujours,

De ton grand manteau blanc,

Comme tu le faisais auparavant.

Un soir dans ma chambre, me voici seul.
D’autres rient, d’autres pleurent ;
Je n’ai la force ni de l’un ni de l’autre.

Un doux état de spleen me condamne,
Depuis des jours, des semaines, ou des mois,
Je ne sais plus, je ne sais rien,
Car lente est la trahison et la tristesse,
Que renferment mon cœur.

Ma plaie si profonde, affaiblit mon corps,

Le laissant effacé, lâche.
Je n’ai plus que la pensée pour exister,

Mon corps m’a abandonné,
Mon désespoir pour me lamenter,

Mon bonheur n'existe plus,                                     

Et du papier pour écrire,

Mon poème s’évade.