Victor Bureau

La plume posée,

Le carnet empoussiéré,

La bougie glacée,

Le silence immaculé,

Composent un bureau sans vie.

Un miroir brisé,

Un parquet abîmé,

Une pièce assombrie,

Qui n’est que débris,

Voici la petite maison.

Douce, elle se rafraîchit,

L’été lorsqu’il vente,

Inhabitée, délaissée,

Elle demeure en vente.

Les passants traversent la rue,

La méprisent sans dédain;

Ces murs tout de même,

Mériteraient un écrin,

D’un brin de considération,

D’une pincée d’admiration,

Car il n’est d’autres maisons,

Que la guerre épargnât sans raison.

Le cruel fléau pris ma raison,

La vie de mes proches, 

Mes ennemis, sans compassion,

Persista dans son vœu,

De détruire sans raison.

Si seulement existait,

Un espoir, des passions,

Les voici à présent,

À la source tarie,

Sans suite, à jamais, anéantis.

Dans le secret de la nuit, sortons à Paris sous la pluie !

À Montmartre, contemplons la belle s’endormir.

Au Trocadéro, voyons une dame se découvrir.

Marchons auprès d’Alexandre, trois étoiles brillent.

Courons vers Napoléon, l’orage se dessine.

S’abriter, quelle folle idée, quand Paris gronde,

Ça n’est que pour se montrer plus belle aux yeux,

De ceux qui l’aiment.

Dédaigneuse, Paris se montre agréable,

Et de ses accents on ne saurait apprécier,

La ville et ses courbes ombragées,

Car Paris la nuit est belle,

Mais Paris pluvieuse est exceptionnelle.

Paris une fois encore te voici sur ces vers.

Trouver les mots juste pour toi,

Ô ma capitale s'avère difficile.

Tantôt tu es mienne,

Quand tu m’emmènes dans tes doux quartiers lancinants.

Tantôt tu me fuis,

Lorsque je cherche dans tes rues le refuge à mon spleen.

Mais jamais tu ne m’as abandonné.

Tu m’as laissé seul quelques fois,

Tu m’as bercé très souvent,

Tu m’as enivré abondamment,

Et tu m’as créé poète que je suis,

Admirateur profond en ta lumière, 

Que fait vivre durablement,

Les chimères de beauté que tu abrites.

Montagne céleste, que vois ton dessein se réaliser,

Daigne permettre à la neige de couvrir tes monts,

Afin que ton ornement blanc immaculé,

Parviennent aux yeux de Dieu tel un don.

Ne cache pas ta face,

Mais arbore là fièrement,

Quand le jour se lasse,

Et laisse naître le firmament.

Hiver te renouvelle.

Été te dévêtit.

Repose-toi dans tes pics,

Et non dans la fuite.

Le temps te rattrapera un jour,

Alors tu l’enlaceras pour toujours,

De ton grand manteau blanc,

Comme tu le faisais auparavant.

Un soir dans ma chambre, me voici seul.
D’autres rient, d’autres pleurent ;
Je n’ai la force ni de l’un ni de l’autre.

Un doux état de spleen me condamne,
Depuis des jours, des semaines, ou des mois,
Je ne sais plus, je ne sais rien,
Car lente est la trahison et la tristesse,
Que renferment mon cœur.

Ma plaie si profonde, affaiblit mon corps,

Le laissant effacé, lâche.
Je n’ai plus que la pensée pour exister,

Mon corps m’a abandonné,
Mon désespoir pour me lamenter,

Mon bonheur n'existe plus,                                     

Et du papier pour écrire,

Mon poème s’évade.

Tout à fait d'accord avec vous ! En dehors de ce poème que j'avais écris triste, je suis un homme heureux !

Il est un soir où les amis,

Ne sont d’aucune utilité.

Il est un soir où les arbres,

Sifflent, craquent sans onctuosité.

L’odeur pourtant douce,

Ne vient pas dissiper le poète. 

Il broie du noir, se morfond dans sa tristesse.

Ses amis ne lui prêtent attention,

Son cas empire.

En désespéré seul il fuit la foule.

Et comme la foule ne le suit pas,

Dans la solitude il force le pas,

Marchant rapidement dans la nuit,

Sa trace s’efface et s’ennuie.

Il est un soir où le spleen torturé,

Endort le poète dans une solitude incarnée.

Dans les rues étroites,

Que la beauté flatte,

Un firmament éclaire,
L'instant centenaire,
Des douces beautés,
Décemment éparpillées.

La trame qui suit,
Emmène au train de nuit,
Le passant essoufflé,
Par sa dure journée.

Quant au poète,

Homme de lettre ;
Le voici sur un toit,
À contempler en émoi,
La ville et ses monuments,
Dont il apprécie les accents.

Mais Paris enfin,
En songe revient,
Puisque Londres déjà,
Laisse faner ici et là,
Les pétales du temps,
À l'orée du printemps.

Merci gab ! Pauvres serviteurs certes, mais ici le poète ne les tue pas (il voudrait le faire croire oui ), car par l'écriture il les rend immortels. Leur "mort" à la fin est mensonge et ne sert que l'accomplissement du poème. Ses serviteurs restent en fait éternels par leur seule présence sur ces vers.

Le jeune homme se réveille intrigué,

Il est un temps qu'il n’a pas écrit.

Depuis longtemps en effet,

Elle ne lui a rendu visite.

L'inspiration est un ange quand elle vient à point nommé,

Mais elle est déchue lorsqu'elle abandonne le poète.

Avec hâte désormais il s’en retourne au bureau,

La forêt, les oiseaux et les cerfs font bonnes compagnies,

Au gré des lignes qu'il noircit.

Le poète les rend même heureux.

En reine de la Terre la forêt domine,

Sous une lourde couronne le cerf resplendit,

Et par des notes aigües les oiseaux se font entendre.

Mais il faut maintenant une fin,

Pour rendre à jamais ses personnages immortels.

Et nulle autre idée ne vient à l'esprit du créateur,

Que de faire modestement mourir avec fracas ses humbles serviteurs. 

Viens maintenant, rejoins-moi,

C’est sur ce bateau que j’attends avec émoi,            

Le temps où tu viendras ; je sentirais ton odeur,

Qui m’est si familière, et, avec honneur,

Je t’emmènerais loin si tu le veux,

Partout si Dieu le veut.

Qu’est-ce que tu attends vite il est temps,

De partir pour toujours vers ce pays où l’on t’attend,

Cette contrée abondante en fruits exotiques,

Derrière et plus loin que la mer baltique.

Mais je t’aurais prévenu, je pars sans toi,

Car déjà je vieillis ici depuis des mois,

Cependant je ne désespère pas,

Que tu me rejoignes de ce pas,

Et que nous nous retrouvions comme au bon vieux temps,

Dans ce pays merveilleux où l’on t’attend.

Océan mélancolique, pluie d’espoirs finis,

Que des monts de beautés, au cœur d’un été,

Où le vent se répand, aux senteurs d’origan.

La rose s’émeut, ses pétales couvrent un peu,

Les feuilles d’Automne, la saveur monotone.

Envolées frivoles, caressent le sol,

De leur volupté à la douceur cachée.

Ô sublimes verdures qui parsèment les plaines,

Par leurs fuites hésitées menant au Printemps.

Arbres perdus dont les racines ondulent,

La terre remuée par un voyage célébré.

Inquiétudes infondées rythment la mélodie saisonnière

Lorsque semblent pousser les prémices de l’hiver.

Bonheur inespéré naît dans l’instant,

L’été pointe à la chaleur du vent.

Marrons dégringolent de leurs bogues,

Automne encore est en vogue.

Mélodie d’antan laisse entrevoir,

Saison tombante au sein de cueilloir. 

L’attente est si longue.

Elle ne viendra pas.

Elle ne viendra plus.

Mon bouquet déjà,

Disperse son souffle,

Pour répandre son pétale,

Sur le sol tout entier.

Poser les mots sur les lèvres de Paris,

Écrire des vers au pied de Marie,

Chanter l'amour dans la capitale,

Sentir les roses venant du bal.

Telle est la vie belle et mondaine,

Qu'offre au gré des jours notre Reine.

Mais de quelle épouse de Roi,

Ces lignes décrivent ?

Il semblerait que même moi,

Ne sache le découvrir.

L'écriture a pris le dessus sur le poète,

Alors que par lui commençait cette fête,

Des mots, des vers mêlés harmonieusement,

Du bien du mal éveillés consciencieusement.

Je suis assez d'accord avec vous.

Malheuresement je pense que la Terre ne verra jamais un jour où il n'y ai plus de pauvreté de coeur.

Concernant la pauvreté matérielle j'ai bon espoir qu'elle cesse un jour.