Pour ma peine, vais-je lavoir.

La pomme de douche des nues, ouvrant les cieux,
Quelque désespoir de lavement capricieux,
Me séparant à vue, le blanc de la couleur,
De l'oeil, viens-je à tourner, ma machine à douleur !

Tordant mon coeur, comme un chiffon à l'essorage,
Le belvédère de l'âme, noyé d'orage,
J'évanouis, pour un non, de l'arrosoir d'amours,
Des larmes qui s'enfuient, mais me baignent toujours !

Instrument à cordes, pleurant au diapason,
Mon linge de chagrin, au fil de la saison,
S'étend loin du front, près des pluies à l'horizon !

Doute à goutte, essuyant mal, l'humide détresse,
Jamais pourtant, ne fais-je voeu, de sécheresse,
Tant lacrymale et bien plus, je rêve d'ivresse !