Depuis : Le terne du temps

 
Le terne du temps, pluie fine aux rideaux de soie et vent au lento sournois, portent
la gerbe de la terre sur un caveau qui hiberne à la serre d'un printemps de promesses, escorte
d'idées noires au lugubre des gerçures de mors, où perce le sang des temps morts.
 
Le terne du temps, brouillard à couper en échos ou brume à rêver tout haut, déforment
le linceul des paysages sous un ciel qui erre au charme d'humide blancheur, à l'essore
des draps aux bois et aux champs, d'où goûte le répit aux secondes d'un temps qui se tord.