En petite forme ou par le grand fond,
Oyez par l'étang, qui court tant sur place,
Noyant dans ses eaux, les anges qui passent,
L'étrange question, que pose un bouffon,
De savoir si, au mutisme des carpes,
Les dents serrées, pire que des sardines,
A la sortie, des boîtes de sourdines ;
L'on doit préférer, sirènes et harpes,
Aussi meurtrières, que le harpon,
Transperçant l'ouïe, de celui qui répond,
Le plongeant, dans le monde du silence ;
Ou s'il ne faut entendre en l'occurrence,
A mariner-là, en intelligence :
"Sans le mal d'omertà, qu'en pense Thon ?"
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L'ange d'or dont silence, fait un monde en dormance.
