Si la critique est facile,
L'art est difficile,
Ma poésie tient sur un fil,
En équilibre, elle défile,
Sur des rimes parfois naïves,
Attendues au tournant d'une lecture,
Qui déroule les mots d'une armure,
Me permettant l'esquive,
J'exprime l'instantanéité d'un passé si présent,
Avec des souvenirs entreposés dans une si vaste mémoire,
Complexe construction, livre ouvert, roman,
J'écris, pour combattre le désespoir,
Je m'expose, repoussant l'autre, touchant l'un,
Permettant à des rares critiques pompeux,
Eux aussi masqués, d'exprimer leur venin,
Mais, le plus souvent, gagnant la sympathie de ceux,
Qui trouvent entre les mots, les lignes,
Des âmes blessées, comme le signe,
De reconnaissance, des amoureux d'un autre temps,
D'un autre monde, paisible et rassurant,
Où la nostalgie n'est pas un handicap repoussant,
Mais la fondation d'un espoir toujours vivant,
Obstiné et permanent,
Que demain sera le grand moment,
Restant moi-même, simple et pragmatique,
Je photographie sur du papier blanc,
Mes émotions du moment,
En effleurant des touches de plastique,
En quelques instants, sans réfléchir,
Les phrases s'enchaînent,
Pour briser les miennes et la peine,
Refusant de vieillir.
