Je tourne les pages du livre, sans doute un peu trop vivement,les feuilles arrachées.
Je ferme les portes , sans doute trop brusquement, portes claquées.
Je fuis, hors de ma vie, hors de ma vue,
Je manque la marche d'un train qui déjà s’éloigne, hors de portée.
Je marche sur mes ombres à la traine, me tords la cheville sur le dernier espoir,
Enjambant les regrets,
Furie glissant sur les souvenirs éparpillés, tellement mal classés.
Je pose sur mon visage le masque lisse des émotions dérobées.
J'effeuille les jours que le vent soulève et emporte sous une pluie battante .
Je suis la femme pleine de vos vides,cernée par vos absences,
Déchirant le temps que dessine le silence.
Le murmure de l'horloge à l'aube naissante,
La pâleur du suaire sur une robe de fée.
Je suis votre image froissée, les larmes retenues au creux des soupirs,
La douleur d'un départ,
Le froid d'un regard détourné.
Je suis la mort enroulée à vos pieds.
