Soir d'été à la balance lente du rocking-chair,
des songes éponges d'un présent éternel
instant en suspens au ciel...
tout s'arrête, tout se prête au moment frêle,
pont suspendu expirant d'un astre de sang comme vierge,
à une terre tremblée de balance lente à la beauté circonflexe...
rappel de la pierre tombale où gît la douleur infernale
du crime de la vie...
crime de la vie dévorant petit-à-petit au mitan, le temps rapace des hier,
le temps d'une soif étanchée à la foi jeunesse,
crime de la vie fracassant à l'espace de l'univers,
l'homme aux douleurs de terre.
