michelconrad' Blog

Pas un sourire,
un geste tendre,
 
un mot d’espoir,
pas une fleur,
 
pas un arbre,
pas une aurore,
 
pas une nuit étoilée,
une neige étincelante,
 
pas une brume,
pas un nuage,
 
pas un grand ciel d’azur,
pas une pluie battante,
 
je n’oublie rien
de ce q...

On entend, dans les textes de Montaigne, la voix de quelqu’un qui poserait sa main sur notre épaule et nous dirait : « je ne peins pas l’être. Je peins le passage. ». Cette perspective est, au fond, celle de chacun d’entre nous, puisque nous sommes,  comme Michel de Montaigne, embarqués, et que,  comme...

La poésie fait violence au langage, je veux dire au langage qui prétend convaincre : on ne convainc jamais personne. La poésie se contente d’ouvrir des chemins, pour nous livrer à nos errances, – tout comme l’aube qui ne dit jamais rien de ce que sera le jour.
 
 
2/6/19
 
 
 
"...

La nuit austère,
– mais la douceur des mots,
 
l’hiver de l’âme,
– mais le printemps en fleurs,
 
la solitude,
– mais le soleil d’aimer.
 
 
1/6/19
 
 
 
 
 
"L’œuvre au jaune" (1/6/19). Tous droits réservés.
 ...

Composer un bouquet de fleurs, qu’il soit sobre ou luxuriant, c’est, un peu, donner à voir sa conception de la vie, sa conception du bonheur. Il en est de même pour ces agencements de fleurs de rhétorique, parler, écrire. Tout nous révèle, tout révèle nos quêtes les plus secrètes, cette recherc...

On vit plusieurs vies dans une seule, et ces vies s’éloignent, tour à tour. On traverse plusieurs bonheurs et plusieurs désespoirs : il s’effacent. Reste le Temps, celui de l’angélus de l’aube, celui de l’angélus du soir, qui, sournoisement, nous entraîne là où nous ne voulons pas...

D’une lenteur extrême
les fleurs tombent des arbres,
 
et font des diadèmes
dans les cheveux des femmes,
 
il surgit quelque chose
dans les jours de malheur,
 
un nuage, une rose,
  un marronnier en fleurs,
 
-- la plus infime cause
peut  éclairer ton cœur.
 
 ...

« Et s’il est encore quelque chose d’infernal et de véritablement maudit dans ce temps, c’est de s’attarder artistiquement sur des formes, au lieu d’être comme des suppliciés que l’on brûle et qui font des signes sur leur bûcher. » Ce qui doit retenir l’attention, dans...

La pie, ailes ouvertes,
plane sur la rivière,
 
qui a la couleur du limon,
– et  le vent s’est arrêté.
 
 
 


19/5/19

Tout est transitoire, comme cette vie même. Un jour, cette maison ne sera plus ta maison et ton jardin. Si tu y reviens (dans l’hypothèse où tu serais encore en vie), peut-être le nouveau propriétaire, te regardant d’un œil suspicieux, ne te laissera-t-il même pas entrer ? Et si tu n’es plus de ce mon...