« Tout le chemin parcouru par l'homme, depuis le premier homme-singe jusqu'au plus récent savant n'est qu'un fantôme, un jet de lumière à la surface infinie de la nuit étoilée »
68 ?
Houellebecq ?
« Dieu », alors ?
Mais non ! Jack le vagabond !
London ! I' sont bouchés ! C'est pas possible !
Corne de bouc ! Bouquin ! Qu'importe ! Nous voilà au-delà du déclin, c'est la fin, demain : rien ! La roue tourne librement dans l'espace et le désir, toc ! Toc ! Cogne, en vain. Le guidon suprême n'est plus. Il s'en est allé, qui sait où ! Ces derniers temps, il tirait la langue, faisait la grimace. Monter, descendre, en permanence, marre des cols et des pics ! Des lignes d'arrivée, d'horizon, de départ ! Ça faisait un moment qu'il n'était plus dans son assiette, ni en selle. Les docteurs le consolaient, comme ils pouvaient : chouf ! D'après les diagrammes, quand la courbe se réveillera, le monde se relèvera. C'est déjà en train de s'arranger ! Simple passage à vide ! Pensaient-ils seulement ce qu'ils disaient ? Il avait perdu le contact.
La terre elle de son côté s'interroge : que va-t-elle faire de tout ce temps ? Sans le fruit de ses entrailles, la vie n'a plus le même goût. Redevenir vierge, après toutes ces sensationnelles aventures humaines était douteux. D'accord ! Sa chair affamée faisait pression sur elle, pour obtenir toujours plus. Vieille catin ! Tu nous a abandonnés ! L'X est dur, irréductible, intraitable. Il ne veut rien entendre de sa raison première. Comment ça, pas de père ? Ça n'a pas de sens ! Et ZEUS et MAZDA, ce sont des publicités peut-être. Grandis un peu, rétorquait la terre, les étoiles n'ont que des rejetons, voilà la vérité ! Mais l'X n'en démordait pas. Il lui récitait tous les noms contraires à sa déposition, dont certains peu amènes, en les lui assénant vivement.
Mais rien à faire. Le téléphone sonne : ni salut ni allo. C'est pourtant dimanche. Le diable esseulé et vexé comme un pou, dans un sursaut ultime d'indignation morale, passant par toutes les couleurs de l'arc-en-ciel, a proscrit la nudité. Je ne suis pas le pâle imitateur qu'on dit, singe à cul nu, la fête est finie ! Sauf qu'il n'y avait plus personne à effarer, ni pour marcher, chapeau pointu rouge orange routier, dans de longs habits noirs. Les grues allaient devoir s'habituer au silence. Tu montes, chérie ! Ça aussi c'était fini. Tout Extérieur s'était tari éteint, comme en fumée, qui aurait pu aider. Aider à quoi ? À restituer l'Intérieur, pardi ! Survient cependant un événement aussi logique que plégique : le grand tétras, ex-Minotaure.
Généalogiquement parlant, c'est le fils de la femme de ménage qu'était dans la chambre au moment de l'incendie qu'a fait la courte échelle au capitaine des pompiers alors que le tableau de la Pompadour avait déjà pris feu et que le vase peint par Picasso était sur le point d'éclater, qui l'a maintenant au bout de la langue, le capitaine, et qui me dit, la tête dans le mur : bouge pas ! Camarade ! J'arrive ! Ça vient ! Ouf ! Je me disais aussi, ça tient pas debout, toute cette histoire. Et finalement il s'est avéré que ce n'était que l'interrupteur qui boudait dans son coin, à cause de tout le va-et-vient. C'était pas un court-circuit. Le con, il m'a fait peur. Mes bougies, mes briquets et tout le micmac à éclairer et à illuminer, je les avais oubliés à Berlin, la nuit où tout à commencé.
Samuel avait raison. La logique est au bout du tunnel qui sauve. À condition d'en sortir.
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