Dans le panier d'osier, Charlotte se languit :
Le jardinier distrait n'a pas dit un merci
Ni caressé sa chair, en l'enlevant du sol.
Charlotte est dépitée, quelle vie ! Ras-le-bol...
Puis Octave au verger se hâte en secouant
Les patates vexées, dans son emportement.
C'est donc ça, palsambleu : Les reinettes sont mûres.
Le jardinier s'empresse ; il a de chauds murmures
Pour les pommes ravies qui prennent, dans ses mains,
La place de Charlotte, et - l'affront est certain,
Octave jette un drap d'un infâme coton
Sur les tubercules secoués de frissons,
Souffrant d'étouffement. Les reinettes se pâment
Très fémininement, appliquées, entre dames
À jouer à Octave un théâtre outrageux.
Et lui qui remercie ce prodige des cieux...
«Sortez-nous de ce drap, ô noble jardinier
Est indigne de nous ce vil fond du panier.
Nous sommes à l'étroit, et sans même un duvet
De feuilles de noyer. Que ce suaire est laid :
Libérez donc nos yeux et nos formes joyeuses,
Nous qui avons guéri de la faim désastreuse
Tant d'hommes et d'enfants.» Octave croit entendre
Un serment, du panier, comme des voix de cendres
Qui parlent un langage étrange, et il prend peur :
Est-ce trop de ragoût, est-ce trop de liqueur ?
«Ma foi j'ai l'impression que les pommes se battent
Entre elles, voyons donc, serait-ce mes patates
Qui sont mal arrangées ou bien mes belles pommes
Ont-elles oublié la faiblesse des hommes ?»
Le jardinier, fébrile, allonge proprement
Sa récolte du jour sur un lit de sarments.
Au fil de ses repas les pommes ennemies,
Dans l'estomac ingrat, termineront leur vie :
La divine Reinette, autrefois sacrifiée
Sur le pommier divin, autant que, gratinées,
Grillées, sautées, poêlées, en purée, les patates...
La nature, asservie aux ogres névropathes
Sait combien les combats ne cesseront, pourtant,
Que quand il n'y aura plus aucun combattant.
N'est pas pomme qui veut, dans le ciel et sous terre
Et l'on sait qu'en tous lieux, la fin reste un mystère.
MMXI©M.KISSINE – ISBN 9782919390069
