Ca flotte, petit crachin malin qui suinte
d'un ciel lourd, aux rouages de fouetté de flaques qui mouillent et coulent et défoulent les pas hagards,
à la cendre de nuages se frôlant, fades et volages, depuis le petit jour tout gris, enveloppé de brume
soumise.
Ca flotte, grosse averse au vers qui pénètrent
le poème tendre de patience, qui déroule et ouvre et foule, ses parfums de terre trempée,
aux images de pluie, éclairs de mystères et de doutes, depuis la rançon du sens qui s'allonge.
Ca flotte aux creux de tes yeux qui parlent
à la larme du chagrin pâle, où pataugent et loge et s'endort le sort sans pitié
d'un départ noyant de voiles et de coque, le bateau en flotte lointaine du sans jamais.
