Lorsque le feu du temps aura brûlé la conscience du contact des jours,
ne resteront que cendres à l'âtre de voix au théâtre ventriloqué de vie.
Lorsque le vent du temps aura soufflé sur les pages ouvertes des doutes,
ne restera que la couverture au titre sans auteur du livre de la vie.
Lorsque l'eau du temps aura noyé les poumons souples des soutes,
ne restera que le rafiot à l'île solitaire au large des océans de la vie.
Lorsque la terre ferme du temps ira s'effilochant en quenouilles,
ne restera que le décompte au cadran de l'horloge du globe à la mémoire de vie.
