Minofabbri

Tous les navires s'entrechoquent
Et chavirent sur des récifs brûlants
Dans le détroit de mes cauchemars
Où Charybde attend Scylla

Ce texte me parle car je voyage en Afrique depuis vingt-ans et partout dans les grandes villes les femmes y portent des charges incroyables dans des paniers à même la tête; vendeuses de fruits mais aussi d'objets divers; certaines y cuisinent pour les passants de l'aube au crépuscule avec des enfants nus pieds à leur côté. Leur courage est immense. De nombreuses anecdotes dans mon livre " )La Terre est plate comme une orange". Nom d'auteur D.B.FABRE aussi sur Instagram

Délicieux poème qui donne per touches impressionnistes une mémoire qu'on voudrait oublier.,.,

J'aime ce poème tout en nuances ...

Amicalement,

Patricia.

Merci Patricia...j'ai essayé en effet de créer une atmosphère propice à la nostalgie...même si elle n'est plus ce qu'elle était comme dirait quelqu'un...

Tout un passé “s’en.est allé”…, et une part de nous-même!

Oui ce ne sont pas seulement les murs qui se lézardent. Nos rides n'ont rien à leur envier malheureusement!

La nostalgie d’un monde qui n’est plus - et de celui que nous avons cessé d’être…

Tant de choses que nous observons font écho à notre petitesse...raison de plus pour profiter de chaque instant !

Une fontaine là-bas qui goutte
Un vieux tracé en guise de route
Quelques poutres noircies
Quelques ardoises aussi

La meule usée par la farine
Essaie d'aguicher mes narines
L'odeur du pain s'en est allée

Le rouge au fer a refroidi
Il est trop tard pour les non-dits
Un monde entier a dévalé

Dans les flaques sous mes pas
Je reconnais mon double
Il accroche mon regard et supplie
De le laisser encore en vie

           Votre poème est d'une rare délicatesse.  Pas de pathos dans cette nostalgie à peine effleurée et cependant si touchante ....

 

           Merci pour votre partage.

 

           Amicalement,

 

            Patricia.

Merci Patricia pour ce commentaire. On aimerait parfois un lieu pour se recueillir, heureusement les églises sont encore nombreuses dans notre pays.

Même si chacun a son histoire, il est des vers qui ne peuvent que résonner en nous, voyageurs de passage se croisant un instant au confluent de nos chemins.

Certains évènements semblent ne jamais devoir se produire et puis soudain tout bascule. C'était pourtant écrit!

Très beau texte, poignant et qui interpelle encore après plusieurs lectures. C'est un signe qui ne trompe pas. 

De mon voyage et ses escales
Vos yeux en seront les trésors

Le tremblement de mes mains pâles
Sur les merveilles de vos corps

Quand les ruisseaux s'assèchent
Que la rivière songe à l'océan

Subsiste encore
L'éclat d'un soleil lointain

Mais que ferais-je de cette éternité

Vous étiez là tous les deux comme une évidence
Nous étions jeunes et nos actes sans conséquence
Chers parents par le feu qu'êtes-vous devenus

La poussière et la cendre font-ils bon ménage
Le marbre jamais ne connaîtra votre âge
J'aurais aimé sur vos tombes poser mon front nu

Sur les neiges du Kilimandjaro
Le père Noël
A fondu en larmes

Comme une étoile au fond d'un trou (Aragon)

          Même si on n'a pas la grosse tête, c'est agréable de se faire éditer : j(ai pu en faire l'expérience dans trois recueils de poésie , et c'était pour moi comme lancer une bouteille à la mer. Je vous souhaite bon vent !

 

          Amicalement,

 

          Patricia.

Merci Patricia. Dieu me garde d'attraper la grosse tête, quelle horreur! Etrangement lorsque j'ai tenu les exemplaires de mon premier livre "La Terre est plate comme une orange" entre mes mains, j'ai ressenti certes une certaine émotion mais comme on tient son bébé près de soi, cette chose qui nous ressemble et qu'on n'a pas envie de voir partir trop loin. Pourtant comme l'enfant devenu adulte, il faudra bien qu'il fasse sa vie sans nous. Voilà!

En parcourant les Andes les lamas jai vu paître
Tout près de Samarcande des fils de soie renaître
J'y cherchais les guirlandes et la lumière d'un maître
 
Il est venu des hordes d'ennemis et d'archers
J'ai provoqué la corde sans jamais me coucher
Assoiffé de désordre trop souvent écorché
 
Aujourdhui ignorant du secret des étoiles
Je devrais me poser, écrire, peindre une toile
Mais l'envie me reprend de déplier mes voiles
 
De jeter l'encre et voguer vers la mer Egée

Est-ce du Molière du Marivaux

Un drame ou une comédie?

 

Qu'importe ses nombreux défauts

Vous les mettrez à mon crédit

 

C'est pour Justine, c'est mon cadeau

Une grande première , un inédit!

 

 

Dédicace pour ma fille Justine ( qui suit les cours Florent) lors de la parution chez Librinova de ma pièce "Deux aveux d'elle".

 

https://www.librinov...eux-aveux-delle

 

Beaucoup de délicatesse.

Oui le calme avant la tempête sans doute...

Merci pour ces mots aimables Cyraknow.

On écrit (de la poésie) d’abord et avant tout pour soi…

De la poésie, ou tout autre chose il est vrai. Mais comment expliquer ce besoin? Je suis persuadé que nous sommes tous des artistes en puissance, aspirant à la Beauté, tentant souvent maladroitement de l'approcher. Elle est en nous comme une tentation, et comme il est doux d'y succomber. Mais attention, l'assoir sur nos genoux peut être fatal! ( Rimbaud: Une saison en Enfer)

Ecrire pour soi d'abord pour se guérir oui, mais aussi pour partager ses tourments, ses joies, ses amours, sa condition de misérable mortel et qu'importe la forme!

L'important c'est de mettre des mots pour se divertir et oublier la mort! Bien à toi!

Voilà qui est parfaitement résumé! Amicalement

        Tu n'es pas le seul à ressentir cela...

        je n'écris pas seulement pour les autres ou pour moi, mais parce que c'est indispensable...

        Comme dormir ou manger.

 

        Merci pour ton poème.

 

        Amicalement,

 

         Patricia.

J'aurai dit la même chose en novembre mais les Fêtes approchent et je préfère quand même les huitres, le foie gras et une bonne bouteille de Chablis. Mais l'écriture au moins, c'est sans modération! Amicalement