michelconrad' Blog

La tristesse, la joie,
l’espérance, le rêve
 
flamboient
dans le poème.
 
 
 
9/1/19
 

Tant de portes se ferment, se sont fermées, qu’il nous vient, quelquefois, l’envie de faire la liste des choses que nous ferions, dans une autre vie.
 
 
 
9/1/19

L’écriture est une incessante exploration : si je savais, avec précision, ce que je vais écrire dans une heure, dans un mois, dans un an, l’écriture n’aurait plus grand intérêt.
 
 
 
9/1/19
 

Cette lumière
d’un jour d’hiver,
 
vient et s’enfuit,
comme la vie.
 
 
8/1/19

C’est l’extrême brièveté de certains moments de la vie, qui fait, à nos yeux, leur beauté, – car nous sommes des êtres d’incandescence.
 
7/1/19

L’oiseau solitaire qui pépie dans la forêt désertée sait qu’il est, pourtant, écouté, – comme le poète le plus obscur sait qu’un regard bienveillant se posera, un jour, quelque part, sur ses lignes.
 
7/1/19

Il y a toujours une espérance : dans le plus grand secret, le ciel le plus sombre prépare l’irruption de quelque rayon de lumière.
 
7/1/19

Se relire,
c’est entrouvrir un herbier,
 
mais, seul le poème
que je suis en train d’écrire
 
a la fraîcheur
des printemps.
 
7/1/19
 
 
 
 
Quand fleurit le cristal  (3/1/19). Tous droits réservés
 
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De ceux qui se sont tus
je veux dire qu’ils manquent
à ma joie, je n’ai plus
que leur tendre silence,
 
je veux dire qu’ils manquent,
il n’est, parmi mes pleurs,
que leur tendre silence,
qui pèse sur mon cœur,
 
il n’est, parmi mes pleurs,
que ce silence nu,
qui pèse...

Dans la brume,
un oiseau
 
nous dit
ce qu’il sait de la vie.
 
3/1/19