michelconrad' Blog

Herbiers de mots
sont mes poèmes,
au fil de l’eau,
c’est la vie même,
 
sont mes poèmes
des fleurs légères,
c’est la vie même,
ombre et lumière,
 
des fleurs légères
sur des rameaux,
ombre et lumière,
herbiers de mots.
 
 
26/4/18...

Durant l’hiver, dépouillés de tout, les arbres étaient décharnés. Ils prenaient des poses, comme les statues, dans les jardins publics. Ils traçaient, aussi, des arabesques, sur la toile du ciel.
 
A présent, en majesté, ils utilisent chaque millimètre de l’espace, pour que leurs feuilles ne...

Souvent ce sont des détails infimes, que nous n’avions pas remarqués, que l’appareil-photo met en lumière : un monde se révèle alors, né de la froideur de métal et de verre de l’objectif, – et il fait jaillir, en nous, une source.
 
 

26/4/18
 
 
 
"Fleurs de pom...

La tendresse
brise le cristal
 
de l’indifférence,
elle ouvre, en silence,
 
une porte.
 
 
25/4/18
 

Nous ne savons rien des arbres, hormis ce que nous en dit leur silence : nous ne savons pas ce qu’ils éprouvent lorsque la tronçonneuse vient dévorer leur vie, nous ne savons rien de ce que leur chante le vent dans les nuits d’hiver, des chagrins que la pleine lune leur confie, nous ignorons ce qu’ils pensent du sage...

Qu’avons-nous fait de nos joies ? Avons-nous su les faire étinceler au grand soleil de la vie ? – Dès lors, c’est sans doute un juste retour des choses que nous soyons, à notre tour, devenus des passants de la nuit.

 
21/4/18

Dans les miracles
de la lumière
 
de ce printemps
chargé de fleurs,
 
pourtant se lisent
les jours comptés
 
de notre vie
de nos amours.
 

 
22/4/18

Plonger dans un creuset les syllabes,
les porter à incandescence,
 
attendre, sans détourner le regard,
espérer la transmutation,
 
renouveler cela, au travers de la nuit,
dans les petits matins glacés de novembre,
 
c’est tisser un printemps de mots,
pour hâter la venue de l’amour,...

Combien d’amours à vivre,
de textes à écrire,
 
de soleils, de matins,
de bonheurs, de chagrins ?
 
– Le Temps, cet infidèle,
devient une étincelle :
 
la Mort, dans le miroir,
poursuit sa trajectoire.
 
20/4/18
 
 
"Crépuscule" (21/4/18). ...

Aimer
est la plus douce
 
encre
du poème.
 

 

21/4/18
 

 
 
 
"Soleil couchant" (avril 2018). Tous droits réservés.
 
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