michelconrad' Blog

Commentant le premier vers de l’élégie XXIV de Ronsard (« Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras... »), l’un de nos professeur s , à l’Université, nous dit : « il s’agit d’un optatif de l’impossible.. ».
 
Je me dis, aujourd...

A l’âge où je ne savais pas ce qu’était la poésie, ni même ce qu’était écrire, je déclamais, sur les bancs de l’école « Les sapins en bonnets pointus... ». L’instituteur savait-il qu’il m’instillait le goût de la poésie … et le go...

Quelque rêve nous traverse, quelque intonation d’une voix fait vibrer, en nous, une corde secrète, une ombre de tristesse, dans un regard, ébranle le paysage de notre âme, – et nous voilà embarqués sur le fleuve Amour.
 
7/12/18

La solitude nous déchire, chaque phrase se déplie comme un étendard, – et l’on poursuit les mots, comme des feuilles mortes, quand le vent souffle.
 
 
7/12/18

Il y a une joie à fabriquer du pain : créer son levain, cette mystérieuse fermentation où se mêle la vie, y mêler, le jour venu, la farine « neuve », laisser se faire le sourd travail de la pâte qui se « lève », comme s’esquisse le poème sous les mouvements de...

Chacun de nos mots est une arme, une caresse, un curare, un népenthès. La vie nous apprend cela. Cet apprentissage, toujours, est leçon, nécessaire blessure.
 
Ces mots, qui n’ont pas de matérialité, s’ils sont maladroits, blessants, deviennent, pourtant, lourds et aussi ineffaçables que le granit....

Il est peut-être absurde de poursuivre la beauté, de poursuivre l’amour. Ils viennent à nous, sans doute, sans même qu’on les attende, une main invisible nous les donne. Cependant, il advient, quelquefois, en ce moment crucial, en cette grâce imprévisible, que nous so yon s « ailleurs » par...

Invisible, le vent
se dévoile,
 
dans la silhouette
des roseaux,
 
pliés
sous sa caresse.
 

5/12/18

Lorsque venait le soir, tout semblables au soleil, les haut-fourneaux illuminaient le ciel : ils ont broyé des vies, avant, un à un, de s’éteindre et de nous rendre, enfin, l’océan noir des nuits.
 
 
5/12/18

Automne de solitude. Depuis des jours, il pleut. Je ne sais où tu es, mais où que tu te trouves, tu ne peux t’éloigner, entièrement, de mon cœur .
 
5/12/18