michelconrad' Blog

Chaque instant a sa sève, sa saveur : celui où l’on écrit un poème, celui où l’on fait un dessin, celui où l’on prend une photo, celui où l’on dit « je t’aime », ne se retrouvera pas dans la même coloration, la même intensité, la même forme, le m...

La place avait la dimension
de mon cœur,
 
le ciel avait la couleur
de ta robe,
 
les mots n’avaient que l’importance
de ta voix,
 
et les fleurs avaient la couleur
de tes yeux.
 
9/6/18

Le métier de vivre consiste à faire en sorte que ces deux pôles, ce qui nous échappe et ce qui nous appartient, se rejoignent, en un moment, fût-il infime, de notre vie.
 
9/6/18

L’aube
n’a pas d’autre nom
 
que la blancheur
où s’écrivent
 
les mots.
 
 
9/6/18

De vous j’attends
que la lumière pleuve,
 
je ne suis qu’un désert,
et vous
 
la pluie d’été.
 
 
9/6/18