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Quel est ton nom Je m'appelle Personne
Quel âge as-tu J'ai l'âge de mourir
Que cherches-tu Le sable où m'endormir
Quel rêve est tien Le bonheur qui se clone

Où fuit ton cri Au vent qui s'époumone
Que vois-tu donc Les déserts à venir
Où vont tes pas Aux affres du désir
Qui te répond L'écho seul qui résonne

Que connais-tu Mon deuil à l'horizon
D'où parles-tu Du fond de ma prison
Quel est ton choix La cendre ou la poussière

À quoi joues-tu Je joue à m'effacer
Où bat ton coeur Au noir d'un cimetière
Pourquoi vis-tu Pour un néant glacé

Est-il un ciel plus bleu que celui de l'enfance
Ainsi pense l'errant qui s'approche du soir
Les vents froids peu à peu effilochent l'espoir
ne lui laissant au coeur qu'un rêve sans défense

Il continue pourtant d'avancer pas à pas
L'horizon il le sait est un leurre un appât

Nulle auberge où s'asseoir Où endormir sa peine
Depuis quand n'a-t-il pris de repos Un repas

Sur les sables voici que son ombre se traîne
qui bientôt dans la nuit cet hiver devra choir
Il songe à ses parents gisant dans un trou noir
Azur où donc es-tu ô lumière lointaine

                                               La douceur de la vie

 

 

 

                                                               La douceur de la vie,

                                                               C'est un rai de lumière

                                                               Caressant les paupières

                                                               Du bébé endormi

 

                                                               L'enfant pleine de vie,

                                                               Ou cette jouvencelle

                                                               Qui, déployant ses ailes,

                                                               Vole et s'épanouit

 

                                                               C'est la femme amoureuse,

                                                               L'éternelle rêveuse,

                                                               La mère qui allaite

                                                               Tendrement son petit

 

                                                               Celle qui nous inspire

                                                               Et balaie d'un sourire

                                                               L'étendue de sa vie,

                                                               Avec cette indulgence

                                                               Des gens qui ont compris

                                                               Ce qu'ils faisaient ici,

 

                                                               Puis, avec élégance,

                                                               Tire sa révérence

                                                               Avec le sentiment

                                                               Du devoir accompli.

 

 

 

                                                                                               Laurence 

                                                                                               13 septembre 2019

 

 

           D'après le tableau de Hovhannès Haroutiounian,

 

           La douceur de la vie, 2019

           Huile sur toile, 130 x 162 cm

Je me suis fait du cinéma

Assis sur ce banc public

Et ça m'a fait drôle de vous voir

En promenade dans ce tableau romantique

Par ce ciel beau comme un Magritte

Je contemplais vos cœurs de cerf-volants

S'envoler avec une pléiade de baisers

Et d'après mon scénario

Je vous entendais rêver si fort

Une petite maison bleue

Un jardin tout en fleurs

Et des rires d'enfants

Comme une ronde de bonheur

Que de rêves vous aviez

Lorsque derrière une rangée de cyprès

Vous êtes disparus de ma rêvasserie

 

Et puis, la cadence de mon cœur

S'est rythmé aux saisons surréalistes

Songeur comme une statue

Seul sur ce banc public

Les années ont défilé

À un train d'enfer

 

Et lorsqu’une vielle dame trop réelle

Est apparue

Sortant de l’allée des cyprès

Tordue comme un arbre de Mondrian

Le dos rond comme une voûte romane

Cette vieille dame brisée

Sous le poids des amours malheureuses

Me ramenait à la réalité

C'était toi

Seulette et sans amour

Comme tu l'avais toujours été

Je m'étais fait du cinéma

De toute ma vie

Je n'attendais que toi

Jaloux comme un biniou

Au chant des sirènes

Comme dans ces préraphaélites

Que tu aimais tant...

 

Aux voix lancinantes

De nos vies absentes

Nous nous croyons blessés

Avant même d'aimer

 

Réveil à l'ombre de l'absence
Il fait noir à même le sang
Qu'importe un soleil qui s'avance
dans le silence étourdissant

D'ailleurs très vite s'y dessinent
les spectres familiers du coeur
vers où nos larmes s'acheminent
Quelle mémoire n'est douleur

Oh le reflet de ces sourires
et de ces voix qui ne sont plus
Ces mille riens qui nous déchirent
Ces printemps désormais reclus

Passe le vent sur notre terre
Le deuil revêt la chair les os
bien avant la nuit délétère
dont vont s'aiguisant les ciseaux

La maison vide nous rappelle
telle chanson ou tel regard
Bonheur cruel que nous épelle
un rêve soudain cauchemar

Il faut pourtant marcher encore
parmi les sables du désert
en espérant la seule aurore
où s'affranchir de cet enfer

Si le mot est l’essence et le sens de la chose,

La dessinant à l’eau d’un pinceau de silence,

S’il avance à demi sous la plume et se pose

Sur un liseré d’air où mon cœur se balance,

Si le mot, c’est l’absence et le parfum de rose

De l’amour envolé sans laisser une chance,

À ses maux malheureux le destin ne s’oppose

Car le mot sans la chose est encore l’essence.

Terre glacée Y marcherai-je en ce jour blanc
pour traverser l'exil qui attend l'hécatombe
Le soleil désormais n'est qu'un leurre tremblant
Dois-je creuser mon coeur pour lui servir de tombe

Statue aux longs yeux noirs je te connais Tu es
le silence de marbre où le destin se cache
Depuis combien de temps suis-je prostitué
à la mort qui sourit en un siècle bravache

La bise de ma peau fait sa proie cependant
que j'avance le long des barbelés Derrière
c'est le deuil Devant l'oubli qui va rôdant
comme un loup affamé jusqu'à l'heure dernière

Neigera-t-il Peut-être En tout cas je suis nu
La femme-poésie qui toujours m'accompagne
énonce quelques mots d'un idiome inconnu
Il faudrait échapper à l'horizon ce bagne

Quel bonheur en effet survivrait au désert
Or je n'ai de chemin que celui de l'errance
le corps livré à tous les suppôts de l'hiver

Amour reste avec moi dans les sables d'absence

Après que nous aurons atteint la nuit des corps
et longtemps amassé de rides souveraines
après que nous aurons fait le tour de nos peines
déjà presque évanouies éclateront les cors
en la vieille forêt où veille la licorne
aux yeux de jeune fille et d'immense sanglot
Après que nous aurons épuisé toute l'eau
de nos pleurs et que nous restera l'ombre morne
qui cerne les amants près de s'envelopper
dans le drap de l'oubli sous les pluies sans mémoire
nous entendrons monter comme une lune noire
l'aboiement du silence au coeur inoccupé
Et le vent surgira traînant dans son ornière
les voix d'antan les mots qui nous faisaient trembler
les rêves les parfums la brûlure du blé
nos fièvres faites fleurs retombées en poussière
Alors sur notre cou nous sentirons le froid
d'un couteau ébréché sa lame lente et dure
Alors le sang trouera notre ultime blessure

Et nous passerons nus les portes de l'Effroi

Seul

 

 

C'est un Dimanche agréable,

Le soleil brille ce matin,

ça change rien.

Il est triste ce matin.

 

Il a une pierre dans le cœur,

C'est lourd à porter,

ça change rien.

Il est triste ce matin.

 

Pourtant  les gens l'aiment bien.,

Ca change rien.

 

Il a beaucoup d'amis,

Avec lesquels il boit de temps en temps

une bonne bière,

Il a monté un café associatif,

Pour que les gens puissent se rencontrer,

Et être moins seuls.

 

Il a le cœur sur la main,

Il te donne sa chemise,

De bon cœur.

Mais il semble n'avoir droit à rien,

Peut-être est-ce là son chagrin.

 

il vit seul,

et des soirs,

ça craint.

 

 

P.Moles-Herreman    le 10/11/2019

 

 

Les larmes dans tes yeux

Sont comme des étoiles

Dans le ciel

 

Tant de choses

À te dire

Tant de silence

À briser

 

J'avais soif de ces étoiles

Le comprendras-tu jamais?

 

J'ai marché au nord

Dans la toundra et la glace

Pour quérir

Mon âme sauvage

 

J'ai hurlé avec les loups

À me pulvériser le cœur

Et avec mes griffes et mes crocs

Je m'accrochais aux aurores boréales

 

Je voulais te révéler ma nuit

Et je hurlais des chansons adamantines

Au milieu des légendes Algonquines

Des cailloux pleins la bouche

Au bord d'un fleuve farouche

Avec cette langue

Étrangère à l'Amérique

Que les autres méprisaient

 

Ma mauvaise fortune

Cette pleine lune

Les comprendras-tu, enfin?

 

J'étais enragé rare

Je poursuivais l'aube

Dans le frémissement

De ton ombre mystique

Et c'est ton visage

Sur le reflet de l'eau

Que j'empaumais

Avidement

Pour le boire doucement

 

J'ai tant de choses

À te dire

Tant de silence

À briser

 

Mais par où commencer?

 

Ton visage coule

Entre mes doigts

Et le temps s'enfuit

Et je ne t'ai encore

Rien dit

 

 

 

 

Notre-Dame dans les flammes

Le coeur saigne sur fond de braise
en grand scandale y découvre
cette passion où le Christ tombe et retombe
ces clous crevant la chair
sous le souffle mauvais du siècle
La beauté dont la peau s'arrache
pleure des larmes noires
tandis que l'esprit titube vacille chancelle
en quel fracas
Bientôt la nuit sinistrement rougeoie
fardée par les mille démons
qui hantent nos pensées

Mais des ténèbres mêmes où gésir
à même les décombres ardents
ou l'enchevêtrement des étoiles jetées bas
une croix d'or rayonne
une statue de la Vierge sourit
Un ange peut-être passe
devant qui n'en veut croire ses yeux
et monte comme flèche jusqu'aux nues
la prière collective de la France
Plus forte que les plaies d'enfer
plus forte que la mort dont se rient les gargouilles
l'espérance ouvre ses ailes

Notre-Dame dans les âmes

On écrit toujours comme si nous n’avions pas vécu, comme si nous n’avions rien écrit, comme si, à l’aube de la vie, nous ignorions le maelström de l’amour et celui de la mort. C’est ainsi que les œuvres s’entreprennent. C’est ainsi que l’on vit, dans l’incertitude des choses : au tournant du chemin, il n’y a pas de clef à l’armoire des jours. On avance toujours, malgré le temps compté, on voudrait seulement avoir le temps de dire cette rose d’amour qui déchire nos cœurs.

 

1/11/18

 

 

 

 

L'automne (1/11/18). Tous droits réservés.

 

la terre plie

les êtres

           

azur intercepté

 

l’épouvante

contraint

le jour

           

corps de lune morte   

 

inacceptée

-  nos cris

tôles ouvertes

comme des ventres

 

…

 

Mari

indienne à l’enfant

ta main échouée

dans la mienne

papillon froid

sur un trottoir

de Buenos-Aires

             

…

 

la mort

s’arrache

un sourire

de soleil crevé

 

 

 

 

à Mari

Indienne Atacama

 

l’hôpital ne l’a pas acceptée

nous sommes retournés au village

2h de route

son cadavre assis à mes côtés

(1983)

 

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                               Chaman en Transe

                                   (Traditionnel)

Une brise légère

comme distraite

ciselée d'accalmies passives

anime paresseusement la brume glissant

sous l'ovale d'un petit pont de bois

 

pas de reflets tremblants

nulle majestueuse cascade de soleil flamboyant

juste de l'herbe

des bouquets épars

et un étang paisiblement assoupi

sous l'ovale d'un petit pont de bois

 

l'aube point

l'aurore s'en vient

ramenant la chaleur en chemin

mais la vive coloration de l'été renaissant

se désire encore

subtil émerveillement de nuances délicates

 

on pourrait croire l'avènement d'un dieu tout prochain

s'il n'y avait ces mains

ces doigts fragiles

se perdant en vain

sous l'ovale d'une petit pont de bois

ce matin...

 

jim

Muse éclaboussante de soleils stygiens
exultante jusqu'à l'ivresse plurielle
fascinante au gré des mille et un secrets
déchirante par son cri de grâce pure

Muse dont le regard transperce le deuil
dont l'alchimie génère l'or des prières
dont le rire magnifie le sang du coeur
dont l'insolence est nimbée d'un flot de liesses

Muse aux promesses de ciels énamourés
au désespoir foudroyé par quel délice
aux chiens aboyant à l'entrée des enfers
à la neige où rouler son âme de flamme

Muse musicienne d'un sanglot à vif
guerrière en quête d'une terre lactée
tsarine parée d'étoiles à foison
songeuse éprise d'un silence mystique

Muse pour qui la beauté voudrait mourir
pour qui les quatre saisons ne sont que cendres
pour qui le bonheur se blasphème crûment
pour qui les loups fleurent de riches légendes

Muse que le désert caresse à ravir
que la passion désenchaîne magistrale
que l'angoisse traque de fièvre en ferveur
que la sagesse auréole de folie

Muse à même le trottoir des jours défunts
à même la fourrure des nuits charnelles
à même le parfum absolu des lys
à même la croix des plus hautes promesses

Dors grand-papa dors

Mon tour est venu

De guetter à la fenêtre

L'arrivée des grands bateaux

Aux voiles de lumières

Remontant un fleuve oublié

Pour nous dessiller le regard

 

Dors grand-papa dors

T'étais un homme de peu de mots

Dans un pays sans nom

ENFIN! Grand-papa

LÀ-BAS!

Je les vois ces belles voiles

Elles viennent nous libérer

De cette noire mélancolie

 

Dors grand-papa dors

Je témoignerai de la patience

Et de la fulgurance

Des anciens guetteurs

Qui comme toi ont préféré

À toute cette misère viscérale

Un printemps éternel

Dors grand-papa dors

T'avais raison, l'hiver c'est absurde

 

Tu entends la cloche qui sonne

(À Notre-Dame-du-Bon-Secours)

Les marins sont revenus de mer

Le cœur salé de tous ces frissons horribles

Qui accompagnent les tempêtes terribles

Pourtant leurs filets de pêche

Sont remplis de chants d'oiseaux

Allons embrasser ces pêcheurs

Ils ont besoin des caresses

De la terre et du ciel

Après avoir baroudé

Ces océans de novembre

Mais dors grand-papa

Je veille au grain

Un champ de blé d'or

Nous attend

 

Tout ira bien

Le printemps reviendra (bis)

 

 

Inattendus

les premiers flocons pâlissent

les chatoiements automnaux 

du puissant relief ardéchois

 

très vite la nuit polira

les hautes murailles de ce château

qui a l'après-midi durant

aiguisé mes songes imprudents

 

bientôt la nuit régnera

me rejoindra là

assis dans les herbes abreuvées

mes yeux se précipitant en contrebas

sur le piton aride et sa tour massive

 

déjà mon souffle réapparaît

roule sur les contreforts

porteur de secrets messages

 

dans mon dos

le bruissement d'un pas

ta main qui frôle mon épaule

un goulot entre mes doigts

 

du génépi

 

les silences sont des liens

 

empalés à leur puissance

nous sombrons dans nos absences

 

avec nonchalence

la neige recouvre le paisible arlequin des bois

 

convié

le passé nous rejoint

 

hélas 

des créneaux nul appel ne point

 

dis-moi compagnon

frère en innocence

vois-tu l'obscurité qui s'élance

vois-tu la fête qui commence

 

dis-moi compagnon

frère en vigilance

crois-tu comme tant d'autres

que nous patientons pour rien

 

en cette nuit de Samain

où les loups croisent les chiens

où les fous parlent de bien

où les mots retrouvent leurs chemins

crois-tu que nulle inspiration

ne comblera les ravins

 

crois-tu que nous veillerons en vain?

 

jim