Gabriel Monfort

_{Comment ne pas songer au coeur supplicié de ceux qui ressentent les empreintes en douleur vive, blessure de psychée, marque de fer rouge.}

Je ne sais pourquoi Bunuel et Honegger ont surgi dans un noir et blanc laiteux et rythmé. La poésie a la vertu de bâtir des mondes. Tu as le talent de dépayser. Pour le voyage, pour Yggdrasil, pour une cosmogonie, la tienne, j'ai aimé promener plus qu'un regard.

 Ce sont les lecteurs qui font les poèmes.

Je n’ai pas aimé ma solitude chienne

Quand elle est venue lécher mes plaies

Avec sa langue froide de métal

.

Je n’ai pas aimé ce que je suis

A courir l’entre-deux

Comme un cheval qui saigne

.

Je n’ai pas aimé ma vie

Et ses derniers feux

D’un oiseau phénix qui ne renaît plus

.

Je n’ai aimé que toi

Phosphore radieux

Oiseau paradis

.

Je n’ai aimé que ça

Ta chair en ma chair

Luciole arrachée à la nuit

.

Je n’ai aimé que là

Où tu as posé tes caresses

Papillon dévorant

.

Je n’aimerai plus rien

Que le temps que tu m’as donné

Tortue d’émeraude écaillée

.

Je n’aimerai pas d’autres

Serments que les tiens

Sirène et lamantin

.

Je n’aimerai pas que

Mes cendres se dispersent ailleurs

Que dans la conque de tes reins

Poésie graphiqe, stylisée, énigmatique où je me perds entre St Exupéry et Georges Bataille...

L'érotisme c'est le mot dessiné d'espoir...

Dans la peau du taureau, vous nous offrez là un poème d'une déchirante beauté...

Merci à vous. Ce qui déchire c'est sans doute le destin commun de ces vies qui marchent vers le funèbre avec ce soupir d'un temps si vite passé. Il faut si peuu de temps de l'aube au crépuscule.

Visuel, coloré, toutes les sensations éclatent de douleur.
Une magnifique et cruelle agonie.

Merci Diane. 

(Le songe de Gérontius, J.H. Newman)

 

barbarie _ spectacle > pourvu qu'il pleuve souvent
voix intérieure m'ayant entraînée ailleurs, me suis demandé (mais pas trop longtemps) si l'arène n'était pas entrée dans l'homme, si l'homme n'avait pas parqué rossinante pour s'en aller mourir aussi près de la bête

                                             humain ou animal >>> l'être attendrissant

                                  alors ça cogne et pique au plus près du cœur et du corps

                                               _en -ille, très exactement

          

 

Merci Boe.

  Toujours à scruter la dentelle pour l'ajouré. Toujours à frapper juste quand il s'agit d'échapper à l'apparence d'un discours pour en extraire le suc. Car si, métaphysiquement, vivre son agonie ne peut se justifier que par l’Amour, éthiquement, il nous faut construire une nouvelle poétique de l’action faisant place à la fraternité issue de la chair, à l’imagination de l’homme pour répondre à l’appel d’autrui et de la vie. Il n'y a pas d'autre esthétique que la flamboyance du dernier feu.

Un rondeau maîtrisé et d'une exquise virtuosité, bravo! Les formes fixes sont des révélateurs, jamais des obstacles à qui écrire est reflet d'âme.

Magnifique texte composé en strates spatiales d'un intérieur vers un extérieur qui se referme lui même sur un intérieur, fascinant mouvement visuel.

Un portrait résolument moderne d'une femme en armure et pourtant sensible au sons, images, couleurs et temps qui passent...

Le mort d’heures de vol

C’est une voûte de terre mure où rentre une civière,
Accrochant mollement aux adverbes des fanions
D’argent ; où l’oseille, de la fontaine mièvre,
 Nuit : c’est un petit mousse qui avale ses crayons.

Un jobard seul, touche la Berthe, nette, tue
Et le bouc naissant dans la craie, blessant,creux,
Sort; il est édenté dans l’Herne, sous la rue,
sale dans son pli terne où la loupiote meut.

Les glaires dans les aïeuls, il mord. Soutirant comme
Sourirait un mal en façade, il fait une tonne :
Namur, cercle le bassement : il est trois.

Les parpaings ne font pas arraisonner sa farine ;
II tord dans le sommeil, le nain sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux coups d’rouges et dote la croix.

Arimb Thurbaud

Une femme aux couleurs

Multiples,s'abandonne

Vers l'horizon de ses peurs,

Jolie pensée qui fredonne.

         Le reflet de son coeur.

Très belle musicalité... D'une musicalité verlainienne qui débouche sur un ressenti d'atmosphère. J'ai beaucoup aimé.

Au delà de la régularité métrique il y a cette énergie à l'attention telle qu'on la rencontre chez Brassens dans la Pauvre Hélène:

...

Un radeau sur une lave en fusion et la dérive erre parmi les couleurs contrastées...

La dentelle de nos fantômes



J' aime le blé mûr, promis d'ivresse
Deux billes vertes, iceberg ardent
Ta bouche au goût Cointreau vrille ma fesse
Et sur ta peau je vais cahin-mordant

Cousant la dentelle de nos fantômes
Un silence de Bruges, comme un port
Prélude un voyage au creux de tes paumes
Psaume indifférent au sang du remords

Tu sais que j'ai vécu dans tes contrées
qui vont de ton enfance à l'âge mûr
Je sais mes rives par toi explorées

De ton sexe blond le miel le plus pur
Abreuve alors ton sillon écarlate
Quand un spectre nu te surprend béate

L'élégance quand elle caresse le cycle du temps vous le fait passer plus qu'agréablement, il s'en dégage un forme d'esthétique propre à baliser le chemin.